EL CUENTO DE ANTHONY

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...El sol abrasador le deslumbraba mientras acudía a su cita, pero no era obstáculo suficiente. Había hecho tantas veces ese trayecto, que era capaz de hacerlo con los ojos cerrados.
Por fin llegó. A la entrada, como siempre, le estaba esperando Pedro, que había cambiado su eterna sonrisa por un gesto contrariado. Parecía preocupado.
Miguel aparcó su Ferrari en su plaza y se dirigió a Pedro.
-. ¿Te ocurre algo Pedro?.
-. ¡No, Sr. Miguel!, simplemente estabamos preocupados por Usted. Lo llevan intentando localizar toda la tarde y nadie lo ha conseguido. Pensábamos que le había ocurrido algo.
-. Gracias Pedro, pero simplemente necesitaba tranquilidad. Ya sabes que es una noche muy importante para mi.
De pronto,al ver a Miguel,la multitud comenzó a chillar y aplaudir interrumpiendo la conversación. Miguel se despidió de Pedro con un simple gesto y se retiró a toda prisa, antes de que la gente enloqueciera aún más. Pedro recupero su sonrisa. Esa sonrisa que asomaba bajo su gran bigote, y que le confería ese aspecto de hombre bonachón. Ya no tenía dudas. ¡Esa sería la noche de Miguel!.
Según se adentraba en el complejo, Miguel se iba excitando. Su pulso aumentaba por momentos. Una noche más y sin embargo una noche única. Al entrar en los vestuarios se hizo un silencio sepulcral. Todo el mundo lo esperaba, todo el mundo lo idolatraba.
Esa noche, Jordan, ganó su 6º anillo de campeón de la NBA jugando el que iba a ser su último partido como jugador profesional de la NBA. Esa noche, Jordan se convirtió en una auténtica leyenda del deporte.
P.D.: Lo que no sabía Miguel, era que ese no fué su último partido como profesional.

EL CUENTO DE CLEBARR

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...Nacho dio la vuelta a la llave de contacto y el coche rugió agradecido. Llevaba tiempo sin ir a trabajar y en la empresa le habían dado un toque muy serio, no era la primera vez que fallaba, pero si no se daba prisa seguro que sería la última. Así que pisó a fondo el acelerador y los 200 caballos de su flamante deportivo entraron en acción. No podía faltar esta vez.
La cita era en un exclusivo Hotel de reciente construcción situado a unos pocos kilómetros de la ciudad. Era donde se decía que Hristo Fulans, el flamante fichaje del equipo de fútbol local llevaba a sus conquistas,..., de tal manera que sin tardanza consultó el GPS y condujo por calles poco concurridas donde el tráfico era menos espeso.
Mientras acariciaba el volante de cuero negro pasó revista a su situación y suspiró.
- Dios se ha portado bien contigo, cabronazo, le había su amigo Charli hacía unos minutos cuando terminaban su cerveza.
Él se había reído consciente de que era verdad. Su horita diaria en el gimnasio, 185 cm. de estatura y unos ojos verdes que sabían muy bien donde, pero sobre todo, como mirar, hacían que su teléfono sonara muchas, demasiadas hubiera dicho él, veces al día. Había terminado hace unos años su carrera de Económicas con unas notas tan impresionantes que pocos de sus profesores albergaban dudas con respecto a su futuro, no eran pocos los que en unos años veían en él a un importante ejecutivo financiero, que seguro daría que hablar. No obstante la vida…
- Piiiiiiiiiiiiiiiiiiii, el sonido del claxon del coche que estaba detrás de él hizo que saliera repentinamente de sus ensoñaciones. El semáforo hacía rato que ya estaba en verde.
Miró por el retrovisor y cuando sus ojos se encontraron con los de la chica del turismo situado detrás de él, observó su gesto de disgusto por la tardanza. Sonrió. Su sonrisa hizo que la chica se fijara en él y cambiara súbitamente su expresión. Del enfado por la demora pasó a una mueca nerviosa y luego a una tímida sonrisa. Nacho volvió a sonreír. No era sólo su coche el que provocaba esas sensaciones. Su sonrisa de lobo, de chico malo, tenía mucho que ver.
Metió la primera sin prisa, mientras la chica no abandonaba su sonrisita bobalicona y salió de allí.
Miró el reloj y la hora ya estaba cumplida. ¡No pasa nada! pensó para sí. ¡Qué esperen! Esas brujas me esperaran todo lo que sea necesario. No le gustaba demasiado hacerse esperar, pero como no anduviese con cuidado se iba a encontrar con que no tendría con que alimentar los 200 CV. de su coche y con que pagar el alquiler de ese apartamento situado en una de las mejoras zonas de la ciudad.
En 5 minutos detenía su flamante buga justo en la puerta del hotel, donde un aparcacoches se apresuró a cogerle las llaves. Pasó revista a su atuendo, se ajustó la pajarita. Maldita sea, no se acostumbraba a la dichosa pajarita. Era ridícula pensó él, pero era un toque de glamour en su trabajo. Respiró hondo y entró en el Hotel.
- Buenas tardes. Soy el Sr. Santos. Nacho Santos. Me están esperando.
- La recepcionista le miró abobada. ¿Eh? Ah, sí señor Santos. Habitación 305.
Entró en la cabina y el botones pulsó el número 3.
Salió del ascensor y caminó con paso firme hasta la 305. Respiró hondo otra vez y llamó. La puerta se abrió.
- Hola soy Nacho. ¿Puedo pasar?
Detrás de la puerta estaba el estereotipo de la ejecutiva que tantas y tantas veces había conocido por su trabajo, dícese, rubia de bote (o rubia frita, como hubiera dicho entre carcajadas Charli), vestido de marca y con un generoso escote que hacía que la imaginación no tuviera que esforzarse demasiado en imaginar.
- Claro Nachete, …, pasa, pasa, te estábamos esperando.
Cuando entró en la suite el resto de las señoras le miraron de esa manera que él tan bien conocía y a la que tan acostumbrado estaba.
- Buenas señoras. ¿Empezamos?
La rubia madurita cerró la puerta, se encaminó hacia el aparato de DVD y cuando pulsó la tecla del Play, la música del “You Can Leave Your Hat On” tronó en la habitación.
Nacho dio comienzo. Por supuesto y como mandan los cánones, comenzó a desanudar su pajarita, después ya se quitaría todo lo demás…

LOS CUENTOS DE J.M.

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...Por supuesto que al dar las 8.30 no había recorrido ni un poco del trayecto; así que paró, apagó el motor y se echó a dormir como quien confía en el milagro que nunca, nunca llegará a suceder.


...La misma historia repetida una y otra vez. La guillotina del tiempo cerniéndose sobre nuestras cabezas. Minutos que nos preceden hacia la tragedia final.
"¿Es ésta realmente la oportunidad que llevaba esperando?" "Acaso no"-se dijo para su consuelo. Y como tras despertar de un sueño, el rojo volvió a ser rojo y "Stop" a significar lo que aprendiera ya en el colegio.


...y entonces pensó que Dios o el destino no estaban de su parte, sin saber que Dios no era Dios y su destino sólo un despiadado autor de "blogs" con con tanta injusticia la tratara...

EL CUENTO DE ARANCHA

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...pero como siempre que tenía este sueño recurrente se despertó en ese instante. Después de todo un sueño maravilloso, cuando por fin se decidía a mandarlo todo a la mierda y escapar de allí con esa persona, de la que no es capaz de recordar su rostro, pero que sin embargo reconoce cada vez que vuelve este sueño, después de todo eso, va y se despierta. Y como siempre, es imposible retomarlo así que se queda con las ganas de saber el final o pensando si se tratará de una premonición, y en ese caso y sólo en ese caso, prefiere no llegar nunca al final de la historia en sus sueños, esperando que algún día estando despierta, reconozca el final de este sueño y llegue a tiempo.

EL CUENTO DE CHECHUSPORT

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...Antes de arrancar tomo una pastilla de la guantera para refrescar su aliento y colocó su cd favorito de musica deportiva para animarse y conducir más rápido. Aunque iba con prisa prefirió cerrar unos instantes los ojos para concentrarse y salir zumbando. Al abrirlos vio que alguien se asomaba en su ventana y le sonreía. Era una cara conocida pero no reconocida, a pesar de sus prisas, bajo el cristal y le dijo: quién eres? qué quieres?. El "extraño" le respondió: necesitas estar ahora en otro sitio y no tienes tiempo material para ello. No hagas algo que es imposible pero yo puedo ayudarte. Sal del coche, cierra los ojos, mentalízate y relativiza tu prisa, tu necesidad de correr, las únicas oportunidades no son lo que parecen. Entra en el coche y vete tranquilo porque si algo te está esperando seguirá allí. Ese extraño le salvo la vida y en su punto de destino seguía su oportunidad.

EL CUENTO DE SPIROU

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...La velocidad marcaba el ritmo de sus pensamientos, se agolpaban frenéticamente la duda, el deseo, la excitación, la búsqueda definitiva de un final muchas veces imaginado.
“¿Por qué no lo organicé mejor? ¿Por qué esperar al día 1 sufriendo semana tras semana? ¡¡Seguro que ya no estará allí y todo este riesgo no va a merecer la pena!!”. Al mismo tiempo su imagen la impulsaba a no levantar el pie del acelerador, soñaba con poder abrazarlo sin decir una sola palabra, palparlo suavemente en todos sus recovecos

Suponía que ella esta estaría allí. Sí, seguro. Controlándolo todo, como la última vez. Observando sus movimientos y no dándola ninguna opción de intentarlo. Pero esta vez tenía una posibilidad, quizá el robar el coche la traería otras consecuencias pero su imagen sería diferente, eso era lo importante.

Los elegantes edificios del centro ofrecían un escenario hechizante que aventuraba a ensayar los gestos y las palabras adecuadas. Sin prisas. Sin rencores. Sin dramas.

Quedaban únicamente 5 minutos y desesperadamente buscó un resquicio, no la importaba rebajarse en su maltrecha dignidad.
La llamada llegó a su destino:

- ¿Soy yo otra vez, voy a llegar un poco más tarde?
- Lo siento, las 8:30 es el límite.

“¡¡Estúpida!!, nunca lo entendería. Todos los días delante de sus ojos y no es capaz de apreciarlo. Sólo el dinero puede hacerla cambiar de opinión; yo no lo tengo, pero hoy puedo aparentarlo”.

Los sonidos de los claxon llegaban desde diferentes lados remarcando la distancia desde donde se producían. Su mirada esperaba que luces, sirenas y destellos aparecieran en cualquier momento, sin embargo no sucedió.

Finalmente aparcó a la misma puerta. Había llegado a tiempo. Salió muy tranquila, como si aquel momento no fuera importante, pero las manos la quemaban.

- Hola, donde está?
- Allí, en el rincón. ¿Ha traído el dinero?.
- Por supuesto.
- De acuerdo, tiene un minuto.

Cuando lo abrazó fue consciente de que lo había logrado. En un instante de locura susurró: ¡ Quiero saber lo que se siente contigo a solas !. Se escondieron durante unos segundos tras la cortina. Al poco tiempo ella salió con una gran sonrisa; su deseo, su sueño, su pasión, su recompensa al desagravio.

Avanzó unos pasos desde el fondo, con desagrado se acercó a ella y se lo espetó a la cara:

¡¡ Lo siento señorita, el visón no es de mi talla.!!.

EL CUENTO DE BETUSTA

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...Así que pasó su primer semáforo en rojo y el segundo y ¿el tercero?.... no el tercero ya no porque había atasco. Solo había una forma de solucionarlo: ir en la línea 6 de metro que le dejaría frente a esa misma calle. A las dos paradas se escuchó por megafonía “por causas ajenas al metro de Madrid, les informamos que la línea estará interrumpida en más de una hora”. Nunca llegó a su destino.
Moraleja: Tanto si vas en coche descapotable, como si vas en transporte público, nunca llegarás a tu hora.

EL CUENTO DE ELENA

SIN RETORNO

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

...Ciento ochenta segundos después, había dejado atrás cuatro semáforos en
rojo, seis señales de ceda el paso invisibles y al menos una decena de
conductores cabreados. Una única idea rondaba su mente en forma de retrato.
Solamente la cara que preside aquella foto se paseaba ante sus ojos. El caos
de la ciudad era insignificante. Llegaría a su destino como lo había hecho
cientos de veces: sin tener ni idea de cómo ni por dónde.
Sólo habían pasado seis años de aquellos dieciocho. Seis años, siete meses y
once días de aquella noche. La noche del primer sentimiento, de la primera
penetración a Paula, de aquellos jadeos incontrolables...la noche en la que
el destino creó a Nicolás.
Y él había decidido llamarlo destino en lugar de error, porque ninguno de
los dos lo buscaba. Y él la amaba, pero era muy joven para hipotecar su
vida...o al menos eso le había dicho su madre en aquel momento.
Pero Nicolás aparecía en sus estados de duermevela. Si lo hacía de forma
consciente, otro pensamiento se manifestaba en décimas de segundo para
taparlo. Pero lo malo del subconsciente es que no hay modo de controlarlo.
El instinto le hacía imposible olvidar.
Y Paula decidió dar carpetazo y ser una familia de dos. No necesitaba a
nadie que le ayudara a manejar su vida. Así que el único remedio que le
quedó fue seguirles allá donde iban. Y buscar una instantánea para tener una
imagen de Nicolás...
Demasiadas visitas a aquel hospital. Sensaciones punzantes de intranquilidad
en su deportivo negro. Toneladas de preguntas sin respuesta...
Un linfoma. Con seis años iba a morir. Los padres de Paula pusieron fin a su
incertidumbre. Aquello que el destino entre sudores había creado se
esfumaría en seis meses. Y él ni siquiera había tenido el valor de querer
disfrutarlo. Y ya era tarde.
Finalmente Paula le había dejado verle antes de irse a su casa de campo.
Sólo quería despedirse del ser que en el fondo nunca había sido suyo.
A las ocho y veintinueve minutos, Paula y Nicolás le esperaban en el andén
de la estación.
- ¿ Y tú quién eres? - preguntó Nicolás cuando acertó a ponerse frente a
ellos.
- Soy una persona que quiere regalarte algo - respondió con firmeza.
Y le entregó aquel madelman con el que tanto había jugado de pequeño.
- Gracias - dijo el niño mirándolo a los ojos. - Mamá, ¿ me lo puedo
quedar?.
Paula asintió entre sollozos, cogió al niño en brazos y subieron al tren sin
mirar atrás.

RETOS (MÁS QUE) CONSEGUIDOS

Ya que han llegado ya 4 cuentos terminados voy a ir colgándolos dónde y cómo se merecen y es en forma de post individuales y no de comentarios o de simples correos así que, y después de dar la enhorabuena y millones de gracias, ahí van por estricto orden de llegada...
(Por cierto, si sigue este nivel voy a preferir que no llegéis a 10 y estar en la obligación de hacer yo mi final)

UN RETO

Llevo ya tiempo dándole vueltas a una idea que hoy voy a poner en práctica, es algo parecido a algo que ya hizo Faramar en su día con una foto y que entre otras cosas provocó un cuento de 4 capítulos en mí y otros cuentos en otros, incluida ella.
Me explico, a continuación voy a comenzar un cuento y me gustaría que cada uno de vosotros lo acabarais (con la extensión que cada uno crea adecuada). Sé que hay gente que piensa que no sabe escribir o que no tiene imaginación para ello, pero yo quiero demostrar que cualquiera puede inventarse una historia y que alguna de ellas serán brillantes. De veras que me encantaría que TODOS vosotros os lanzarais a las aventura, pero no sé porque me da que no seréis muchos los que lo hagáis. Espero que me dejéis en mal lugar y os lancéis, sin miedo a equivocaros, ni al ridículo, ni a no gustar ni a nada. Si nunca lo habéis hecho hoy es un buen día para hacer algo nuevo en vuestra vida, os aseguro que os va a encantar hacerlo porque es un placer crear y si ya habéis escrito muchos, me gustaría que apoyarais a los demás con vuestra habilidad y nos hagáis disfrutar con vuestro ingenio. Yo pondré mi final sólo si hay un mínimo de 10 finales diferentes e intentaré que no sea parecido a ninguno de los escritos. Podéis ponerlo en los comentarios o mandarmelos a rapajic13@gmail.com y yo los colgaré como post invididuales con el seudónimo que queráis.
Ánimo y dejad volar vuestra imaginación…

SIN TÍTULO (que cada uno ponga el suyo)

Salió tarde de casa, tenía cita a las ocho y media de la tarde y tan sólo quedaban diez minutos para que se cumplieran y una ciudad entera que atravesar. Sabía que era su última oportunidad y que no podía desperdiciarla, si no llegaba a tiempo o si no era capaz de finiquitarlo ese día jamás volvería a tener la ocasión que tanto tiempo llevaba esperando. Montó en su deportivo negro y al mirar el reloj entendió que para ello todas las luces de los semáforos serían de color verde y que la palabra stop de las señales sería un anglicismo que no entendería…

SUS VERDADES RELATIVAS

A pesar de que lo tengo enlazado desde su creación, hace más o menos un mes, hoy quiero presentaros un blog lleno de reflexiones más que interesantes y que lleva la firma de un gran amigo mío. Una de las personas que con mayor claridad ve las cosas y con mayor coherencia entre lo que dice y lo que hace que conozco. Os recomiendo que os paséis y le echéis un vistazo a sus verdades relativas (que sí, que hay que pinchar sobre las palabras que están en otro color diferente al azul), a lo mejor alguna de ellas se acaba convirtiendo en una verdad absoluta. Ah, y para los que os guste el deporte, seguro que encontraréis cosas más que interesantes allí, pues además de lo que he dicho antes, también es una de las personas de mi alrededor que más sabe de deporte (y mira que me rodeo de gente que le gusta el deporte) tanto desde el punto de vista de aficionado como sobre todo desde su perspectiva de profesional del deporte.

VARÓN DANDY

Hay personas que emplean la originalidad y la creatividad para que el mundo sea mejor, otras para entretener a los demás, otras para crear belleza, otras para hacer mal,… y otras para la higiene.

Así, el otro día contando historias o batallitas privadas entre amigos, a uno se lo ocurrió hacer una confesión que creo que le va a pesar a lo largo de los años y mucho más allá que por la propia confesión, por su acalorada manera de defender lo que hizo, por asegurar que es una práctica habitual y por acusarnos de que está seguro de que los demás también lo hemos hecho alguna vez, sólo que no nos atrevemos a reconocerlo (por eso lo voy a escribir, para ver si alguien más lo reconoce y el otro día nos reímos injustamente de él o… si como todos los presentes esa noche creemos es un caso único y digno de burla allende los tiempos).
Resulta que el amigo, visitante habitual de este humilde espacio, nos cuenta como un día, en su juventud y tras una reconfortante ducha procedió a perfumarse para salir a la búsqueda y captura de alguna fémina en la jungla de la noche y así, mientras oprimía el vaporizador del frasco de colonia por su cuello y pecho no se le ocurrió otra cosa que… sí sí, dotar a su miembro viril de un olor que resultara irresistible para las hembras. No nos lo ha llegado a contar porque nuestras risas impedían la continuación del relato, pero creo que aquel sábado que él presentía como especialmente promiscuo el único contacto sexual que tuvo fue el de su pene con el agua fría y que no llegó a salir de casa porque a pesar del gran aroma que desprendía su falo, el escozor que Barón Dandy había provocado en su pirulí era causa más que suficiente para cogerse un moscoso del fin de semana.
Pero bueno, vamos a darle el beneficio de la duda y si hay por ahí alguna mente ingeniosa que alguna vez quiso renunciar a sus más íntimas feromonas y pensó que la chica que buscaba a Jacks lo iba a encontrar en él, con los ojos cerrados y por debajo de su bragueta y nos lo quiere contar… ahora bien Clebarr amigo (uy, se me ha escapado), como no encontremos a nadie más, vas a tener coña con ello para el resto de tus días...

Por cierto, Spike Jonze (a Charlie Kaufman ya le nombramos otro día)

3 NOCHES 3

1
Iba caminando por la ladera del río sintiendo el rigor de estos días de invierno en mis orejas cuando a lo lejos me ha parecido ver a una persona precipitarse desde lo alto del puente hasta las aguas heladas. Mientras caía se iba desprendiendo de su ropa y al llegar a su cercano destino era yo quien estaba desnudo en una piscina (lamentablemente solo). Por mucho y muy deprisa que intentaba nadar nunca alcanzaba el borde la misma y a medida que avanzaba más y más gente se posicionaba en unas tumbonas a tomar el sol. Decidí rendirme a mi suerte y dejé de mantenerme a flote y mientras me hundía un ser salido del fondo de la pila me agarró del pie y tiró de mí hacia abajo. Me llevó a un bosque donde las hojas cubrían el suelo y salió corriendo. La niebla me impedía ver más allá de mis pies y el frío volvía a castigar mi cuerpo y ya no sólo a mis orejas, encontré un río que haciendo de sendero a mi casa me llevara y me puse a caminar por su ladera, a lo largo divisé un puente pero nadie caminaba sobre él y yo no dejaba de tiritar…

...no me ha quedado más remedio que despertarme a encender el radiador.

2
No conozco ni reconozco para nada la habitación en la que estoy intentando prepararme un bocadillo pero una televisión está encendida y una señora mayor no para de hablar tonterías acerca de buscar a un hombre a un volumen que me molesta en uno de esos programas de cada tarde, apago el televisor y me voy a otra habitación igualmente desconocida en la que otra vez la misma señora aparece hablando las mismas chorradas en el mismo programa y yo vuelvo a apagar el infernal artilugio que por cierto es, al igual que el de la habitación contigua, rojo. Vuelvo a cambiar de habitación y el mismo proceso hasta que…
...me despierto y escucho a una mujer mayor en “Hablar por hablar” diciendo que ella lo que quiere es un hombre con cultura a su lado. Entonces me doy cuenta de que me quedé dormido escuchando “El larguero”. Apago la radio y a seguir durmiendo pero deseando no seguir soñando.

3

No sé si el genial sueño de Michael Gondry con los Foo Fighters fue soñado alguna vez, pero puedo asegurar que los míos me atormentan cada noche (¿o sólo lo imagino?).

DEJEMOSLO ESTAR

Para todos aquellas personas especiales que en algún momento lo necesiten, incluso si ese momento es ahora...

Porque hay veces que nos tenemos que recordar que algunas cosas mejoran o se arreglan y algunos sentimientos se sanan simplemente dejándolos estar.

LA SINCERIDAD NO ES SINCERA

Si desde niño eres de esos que defiende la verdad por encima de todo y mucho más allá de las consecuencias que puedan acompañarle y te sientes con el derecho y el deber de decir lo que piensas a quien sea y dónde sea y si uno de los valores que con más firmeza has defendido y has buscado en los demás es la sinceridad, te cuesta mucho aceptar que tal vez la misma esté sobrevalorada. Mentimos y mentimos a lo largo de cada día, bien con la palabra, bien con los gestos, bien con el silencio de cosas que sabemos o nos han contado y lo hacemos, principalmente por nuestro interés y a veces incluso por el de los demás. Desde cosas menores, ínfimos detalles como “te queda bien”, “no estás gorda”, “me ha gustado lo que has hecho” o “no te preocupes por mí” hasta grandes mentiras (que cada uno piense en las suyas). Mentimos en el currículo, en una entrevista de trabajo, intentando ligar, por vergüenza de que sepan cosas nuestras, para excusarnos por llegar tarde o no ir a dónde no queremos ir, para tapar nuestras miserias o querer aparentar lo que no somos y quisiéramos ser, para escaquearnos de algo que nos desagrade,… para cualquier cosa que nos interese hacerlo, de continuo.
Pero, ¡cómo nos jode cuando intuimos o sabemos con certeza que alguien nos ha mentido! No lo aceptamos y dependiendo de la forma de ser de cada uno reaccionamos de maneras diferentes, con rabia, alejamiento, decepción y tristeza, enfado, agresividad, o con lo que sea excepto comprensión. Tal vez seamos capaces (aunque pocas veces) de una vez pausados y reflexionando comprender el porqué de la mentira u omisión del otro, pero nunca (al menos yo) somos capaces de lograrlo en un primer momento, en esos primeros 5 segundos fatales para nuestra integridad moral. Supongo que tiene que ver con un sentimiento de orgullo dañado, con la percepción inmediata de que la otra persona nos hiere o nos toma por tontos o nos falla o lo que sea y con la no aceptación de que nosotros hacemos lo mismo cuando la situación o el momento lo requiere y que es posible que hiciéramos lo mismo en su lugar.
Ya hace años que soy consciente de que la sinceridad está sobrevalorada, aún así, sigo sin aceptar con calma o con elegancia que me mientan, supongo que aún he de dar un paso adelante más y al igual que asumo que hay veces que he de callarme cosas que sé, o decir cosas que no son o que no necesariamente he de decirle a todo el mundo todo lo que pienso o creo de ellos y que qué narices, al igual que asumo que miento, he de asumir que yo puedo ser el destinatario de engaños, bien o malintencionados, y saber distinguir los unos de los otros para actuar en consecuencia con quien corresponda. E incluso dar otra paso más aún y no tratar de descubrir en cada momento si me mienten o no, relajarme y ya está.
Ahora bien, sólo pido una cosa, quien me mienta que lo haga bien y jamás me entere del engaño, porque aunque intento reaccionar bien a determinadas cosas, aún no lo consigo.

RECETA INCOMPLETA

Se me mezclan varias conversaciones con alguna que otra experiencia de los últimos días y me llevan a un debate interno en el que a pesar de creer posicionarme de manera firme, lo que creo se me tambalea cuando me pongo a reflexionar a fuego lento. Eso sí, el plato que he de cocinar para llegar a una dudosa convicción consta de los más variados ingredientes:

- 1 kilo de comentarios (más de los que mi ego puede soportar) que, supongo que provocados por el simple hecho de que me leen con asiduidad, me hacen varias personas de mi entorno (aunque lo curioso es que casi ninguno parte de mis más íntimos). Comentarios como que si qué bien escribo, que si que cada día lo hago mejor (el escribir), que si porqué no escribo una novela, que si que hay gente que vive de escribir y lo hace peor que yo, que si… ¡¡Paparruchas!! Ya escribí un libro de cuentos hace años para un concurso y… ¡no lo gané!
- 100 gramos de conversación de sábado noche (cada vez debo ser más aburrido para hablar de esto un sábado a las 2 de la noche) en la que un amigo del que he descubierto que cuando escribe lo hace con soltura y gracia me cuenta que para él lo realmente difícil es sacar un tema, tener sobre qué escribir o imaginar cosas para luego plasmar en palabras.
- 250 gramos de Antonio Vega.
- Una pizca de revisión de “Crash”.

Ponemos a cocer los comentarios a lo largo de varios días y cuando empiezan a estar tiernos les añadimos la conversación sabatina. Lo retiramos del fuego y mientras se posa le añadimos alguna letra del ex de Nacha Pop.

Yo presumía por mi parte de vivir con naturalidad,
lo natural entre comillas para ambos era pelear,
la discusión en que los dos están de acuerdo en verse sin hablar,
la tontería que después de un rato nadie vuelve a recordar.

Mientras tanto hacemos una salsa con la ganadora deL Oscar a la mejor película y al MEJOR GUIÓN del año pasado para una vez terminado añadir lo ya cocinado y poder presentarlo a los comensales.
El plato que me sale es una duda que se llama “¿Qué es escribir bien?”. Yo siempre he pensado que escribir bien es expresar de manera comprensible y a ser posible atractiva aquello que pasa por tu cabeza, llegue a ella por el medio que llegue o sea creado en tu interior. Pero después de ejercer de cocinero no creo que eso sea suficiente y desde luego no lo tengo tan claro. Así que me gustaría que alguien me ayudara a presentar el plato y a ser posible a servirlo porque no le encuentro el punto final a la receta…
¿Qué es escribir bien?

MONEY FOR NOTHING

Tras un madrugón considerable, un viaje de ida y vuelta a casi los madriles, unas cuantas horas de atención sostenida (o sea, algo agotador para mí), alguna que otra opinión vertida y una mini siesta tardía de la que no tengo la sensación ni de haberme dormido por fin me siento a leer el periódico con la calma de quien no tiene previsto hacer nada más en ese día. Nada más abrirlo me encuentro con una entrevista con Mohamed Yunus (Nobel de la Paz) en la que entre otras dice dos cosas que yo considero grandes verdades: "Con el dinero empleado en guerras como la de Irak habríamos acabado con la pobreza en el mundo" y "Las mujeres administran mejor que los hombres el dinero. Lo gastan en la educación de sus hijos, en avanzar; ellos quieren disfrutarlo en el momento" y según lo leo pienso "qué sabio y qué razón tiene éste hombre. Aún me quedan cuatro duros en la cuenta, esta noche voy a salir a gustarlos".

SUCEDE

Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que nunca fui mujer que yo recuerde y no sé si me hastiaría de serlo. Sucede que no me cansé de ser niño y no me dejaron continuar con ello. Sucede que disfruté y sufrí mi adolescencia y también se terminó. Sucede que quiero llegar a viejo y contar historias a mis nietos pero sucede que no tengo hijos. Sucede que ya no me canso de ser hombre, ni de mi piel ni de mi cara ni de mis pies ni de mis uñas ni de mi pelo ni de mi sombra. Sucede que aún no me canso de mí mismo. Sucede que no me canso de ser hombre.

DECIDÍ

Va a subir la marea y querrá llevárselo todo. Antes de que el futuro se convierta en pasado yo volaré a mi presente y miraré hacia atrás recapacitando y convenciéndome de que decidí tomar decisiones. Echaré la vista atrás a lo que aún no ha llegado y me daré cuenta de que decidí no quedarme parado. Correré hacia mí mismo y cuando me alcance estaré orgulloso de que decidí esperarme. Va a subir la marea.

DELTOYA

Hay veces, no necesariamente ahora, que estás con ganas de mandar a tomar por el culo aquello que se te ponga por delante y piensas “estoy harto deltoya”. Hay veces, no necesariamente ahora, que tienes ganas de decir a alguien “me aburres deltoya”. Hay veces, no necesariamente ahora, que sientes que algo te ha enganchado deltoya. Y hay veces, no necesariamente ahora, que lo quieres todo deltoya. Deltoya, deltoya, deltoya, deltoya deltó.

LLEGAR A LA META

"Veías la vida como una carrera y no naciste para ganar
por más que corrías no viste la meta
busca un hombro en el que llorar”
De “La vida que mala es” de 091

Hay personas que tienen la tremenda habilidad (algunos dirían la suerte) de llegar a la meta nada más colocarse en los tacos de salida, en cambio hay otras personas que jamás la alcanzan. Les hay que ganan carreras sin un ápice de talento ni haber aparecido por un solo entrenamiento y quienes con un supuesto gran potencial y aún preparándose concienzudamente y con el material adecuado ni tan siquiera se les ve aparecer por la recta final. Les hay que saben coger el atajo adecuado y quienes aún con brújula en mano se pierden por el camino porque no saben orientarse.
Aunque yo más bien lo resumiría en otras palabras: les hay quienes tienen unos contactos o enchufes de la ostia o son sublimes en el arte de la felación o el cunnilingus y les hay quienes piensan que por sí mismos podrán conseguir todo aquello que se propongan y no se arrodillan ante nada ni nadie.
Son sólo dos extremos de un continuo en el que, como en una campana de Gauss, la mayoría se localizan en el centro, pero a mí siempre me han atraído más las excepciones.
Y siempre me han fascinado las historias de perdedores…

"“Me verás en la misma trinchera con los fakires y los locos de atar
perderemos la guerra y a nadie le importará…
…pensarás, pensarás que aunque parezco un perdedor
soy un hombre con suerte un hombre con suerte.”

De "Un hombre con suerte" de 091

¿CUÁL ES EL MOMENTO EXACTO?

¿Cuál es el momento exacto en el que, pasada por la termomix, la mente comienza a ser cerebro rayado y sólo sirve para rebozar sentimientos auto amenazantes?
¿Cuál es el momento exacto en el que en tu ipod interna te descargas las más dulces melodías?
¿Cuál es el momento exacto en el diapasón que afina los sentimientos se descoordina y la melodía se transforma en ruido?
¿Cuál es el momento exacto en el que pasas de estar dormido a formar parte de un sueño?
¿Cuál es el momento exacto en el que el sueño se transforma pesadilla?
¿Cuál es el momento exacto en el que se prende la mecha que provoca la explosión de la dinamita que hace estallar cualquier tipo de relación?
¿Cuál es el momento exacto en el que una dosis de alguien te convierte en adicto a ese cualquiera?
¿Cuál es el momento exacto en el que una sobredosis adulterada de la sustancia adictiva te manda pal otro barrio?
¿Cuál es el momento exacto en el que empiezas a ser pasto de gusanos?
¿Cuál es el momento exacto en el que los buitres perciben tu olor de moribundo putrefacto?
¿Cuál es le momento exacto en el que eres víctima de un conjuro y comienzas a resucitar?
¿Cuál es el momento exacto en el que todo empieza?
¿Cuál es el momento exacto en el todo acaba?

Supongo que si Lavoisier en vez de químico hubiera sido psicólogo, hubiera formulado la primera ley de la sensidinámica y hubiera dicho, "Los sentimientos ni se crean ni se destruyen, sólo se transforman" y entonces la respuesta a todas las preguntas anteriores sería: NINGUNO, no hay un momento exacto para nada.

¿QUÉ GRÚA SE LLEVA A LA GRÚA?

Salgo de trabajar con el ansia de comer cualquier cosa que pongan en mi plato del hambre que llevo cuando al llegar al coche otro vehículo impide mi marcha.
¡¡¡¡PIIIIIIIIIIIIIIIIIIII PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!
¡¡¡¡PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!
Pasan los minutos y mi hambre creciente se comienza a mutar en encabronamiento manifiesto. Mientras espero que el conductor de mi atasco aparezca y para "matar el rato" y tener un posible arma futura saco la cámara de fotos del bolsillo y le empiezo a dar trabajo. Cuando estoy a punto de llamar a la grúa a ver qué pasa aparece el tipo de dentro del bar de enfrente...

- Perdona, ya lo quito.

- Estaba a punto de llamar a la grúa. Pero si la llego a llamar ¿qué grúa se lleva a la grúa?

- Pos otra, digo yo. Jeje.

- Jeje... ¡¡Pollas!!

Y de camino a casa a llenar el buche.

EL GENIO DE LOS GENIOS

Ayer vi un anuncio en la tele que anunciaba (que es básicamente para lo que sirven los anuncios) una colección de dvd de lo mejor de los looney tunes, y el mejor de los looney tunes es el protagonista de la primera entrega así que salí disparado a comprármelo. Ya dije en otro post, que para mí Buggs Bunny es uno de los dos personajes del siglo XX. Bueno, mejor dicho, el segundo. Porque el primero es el tío más genial y que más me ha hecho reír a base de inteligencia que jamás vi, leí o escuche en mi vida (aunque Óscar Wilde podría hacerle competencia). El primero es, ponganse en pie, el grandísimo Groucho Marx. Podría escribir cientos de cosas sobre él y sobre lo que me provocaba (a parte de carcajadas), pero no creo que pudiera poner mis palabras a la altura de su brillantez, así que me limitaré a no ser nada original y a dejaros con él, con sus frases, con sus gestos y con su voz (la maravillosamente doblada para que nos podamos reír todos y la original para el que sepa inglés y prefiera disfrutar de su verdadera voz)...

"Estos son mis principios. Si no le gustan tengo otros."
"He disfrutado mucho con esta obra de teatro... especialmente en el descanso."
"Nunca pertenecería a un club que admitiera como socio a alguien como yo."
"¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?"
"En las fiestas no te sientes jamás; puede sentarse a tu lado alguien que no te guste."
"¡Hay tantas cosas en la vida más importantes que el dinero!... ¡Pero cuestan tanto!"
"He pasado una noche estupenda... pero no ha sido ésta."
"Es mejor estar callado y parecer tonto, que hablar y despejar las dudas definitivamente."
"¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación mas grande."
"Si sigues cumpliendo años, acabarás muriéndote. Besos, Groucho."
(Felicitación de Groucho a un amigo)
"Nunca olvido una cara, pero con usted voy a hacer una excepción."
"El verdadero amor sólo se presenta una vez en la vida... y luego ya no hay quien se lo quite de encima."
"No piense mal de mí, señorita. Mi interés por usted es puramente sexual."
"¿Quiere usted casarse conmigo? ¿Es usted rica? Conteste primero a la segunda pregunta."
Groucho: ¿Qué quiere?
Enfermera: Tenemos que ver si tiene temperatura.
Groucho: No sea tonta. Todo el mundo tiene temperatura."
(Última broma de Groucho en su lecho de muerte - 1977)



y pal que sepa inglés y prefiera la voz original...

PD: Esta es la prueba que desmiente que en la lápida dónde reposan sus cenizas pone la frase que siempre se ha dicho que ponía "Disculpen que no me levante"

INVOLUCIÓN

Ayer mientras comía tres noticias consecutivas me indigestaron el alimento y me obligaron a creer que estamos en pleno proceso de involución.
Veo cómo en una localidad (creo que) boliviana, un pueblo se toma la justicia por su mano desnudando, apalizando y posteriormente quemando el coche y la vivienda de un supuesto ladrón. Tras esta primera noticia encuentro la explicación a la misma en la siguiente que se traslada a otra parte del mundo, el ex dictador de Etiopía es condenado a cadena perpetúa, pero claro, como el muy cabrón está exiliado en Zimbabwe y algún otro cabrón ha decidido no extraditarle, pues a seguir viviendo de puta madre allí. Así, si la gente percibe que la justicia no es justa, pues se la toma por su cuenta y supongo que como el ladronzuelo boliviano no había recibido una visita de la señora de la balanza pues la recibió de los vecinos, al igual que la recibiría el “amigo” mengistu si le soltaran media hora en las calles de Addis Abeba. Y así como sin querer llegamos a la tercera de la noticias encadenadas que definitivamente me termina por repugnar multiplicando el asco que me producían las anteriores por muchos dígitos dada la cercanía de la misma. Veo a 4 viejos de mierda, 4 menos viejos de la misma mierda y a 4 jóvenes procedentes del mismo culo de la misma mierda lanzar proclamas fascistas y vítores en favor de otros dos cabrones de la misma calaña que el protagonista de la noticia anterior, el paquito y el augusto (que seguramente se encuentren, espero que no descansando demasiado, juntos en algún lugar dónde ni los gusanos quieran ir a comérselos).
En ese momento ya nada ni nadie es capaz de convencerme de lo contrario, de que el ser humano va hacia atrás y que inevitablemente los robots, como presumía Asimov, nos aniquilarán por nuestro propio bien y gobernarán la tierra.
Menos mal que al poco rato leo a un amigo explicarme qué es ser feliz, a la gente que quiero y a otra que no conozco pensando en los demás y veo mucha más bondad, libertad y respeto por los demás de lo que la tele me muestra. Y entonces vuelvo a pensar que la evolución aún puede continuar. Pero eso sí, para ello necesitamos que la justicia empiece a ser justa.

¿QUÉ ES SER FELIZ?

Yo no lo sé, por eso lo pregunto.

EL TAMAÑO (LES) IMPORTA

Excepto 4 ó 5 que son realmente sinceras las mujeres nos mienten cuando nos dicen que el tamaño no importa. Nos dicen “no, no, el tamaño no es importante” pero no saben que sabemos que mienten…
Se les ponen los ojos como platos cuando alguna conocida les enseña su nuevo chalet, “¡qué pedazo de salón!”, “¡vaya patio!”, “¡qué cocina maja!” y “¡y qué armario empotrado, la de ropa que puedes guardar en él y qué fondo tiene para los zapatos!” y así hasta alabar todo lo que la casa tenga de grande excepto la tele que si es de 42 pulgadas ya la alabamos nosotros. Les encantan los todoterrenos o vehículos similares dónde puedan ir bien altas conduciendo y si “por casualidad” se dan un golpe o rozan a otro no sufran ellas ningún daño. Llevan bolsos en los cuales podrían llevar hasta el amante ahí metido, gafas de sol que se las tienen que quitar para que les puedas ver la cara y reconocerlas y botas tan altas que nos originan problemas de cuello a quienes somos bajitos para mirarlas a los ojos mientras hablan (que luego se quejan de que las miramos a otras partes del cuerpo y la culpa es de ellas). Se quedan asombradas con lo grande que es la Torre Eiffel y se rien con sorna por lo pequeño que es el Manneken Pis. Y cuando entran en la habitación de un hotel de 4 estrellas (es que yo nunca he entrado con ninguna en uno de 5, bueno ni solo tampoco) lo primero que exclaman es “¡qué pedazo de cama!”.
La verdad es que ahora mismo no se me ocurre nada más que poner como ejemplo (aunque seguro que hay miles más) ni tampoco sé exactamente a que se refieren cuando dicen que el tamaño no les importa, pero a mí ya no me engañan, el tamaño SÍ les importa. Y lo prefieren todo grande…

101

Si a los políticos y los entrenadores les dan 100 días de cortesía antes de hacer las primeras valoraciones (aunque a algunos les echan o dimiten antes de esas fechas) supongo que 100 post son una referencia válida para hacer unas primeras valoraciones a quien escribe un blog y como da la casualidad de que el anterior a éste es el post centenario pues voy a hacerme yo a mí mismo las valoraciones y críticas oportunas…
Lo primera impresión que me viene a la mente tras escribir 100 cosas diferentes es que es mucho más difícil de lo que pensaba escribir (casi) a diario y ser creativo a la vez. Es tan difícil (o al menos para mí lo es) que yo no lo he conseguido.
La segunda es que a pesar de que cuando empecé lo hice por y para mí (mi única motivación primaria era demostrarme a mí mismo que era capaz de volver a escribir) a medida que han pasado los post buscaba de manera subconsciente y cada vez más la complacencia externa, buscando y pretendiendo gustar y que quienes leéis comentarais cualquier cosa (aunque tampoco lo he conseguido en demasía). Y no menos cierto es que saber que hay gente que te lee te condiciona para escribir algunas cosas (intentaré corregir esto).
La tercera es que a veces es un tanto obsesivo tener un blog y eso no me gusta. Tienes muchos ratos en los que vas en el coche o andando o mientras trabajas estás pensando en si esto o lo otro es adecuado para el blog o cómo podrías narrarlo o que foto o vídeo o canción poner o… cualquier cosa. Incluso a veces me he notado un pesado haciendo referencia en mis conversaciones con mis cercanos al jodido blog. Esa parte adictiva de la que estoy intentado quitarme es la que me ha hecho plantearme en alguna ocasión abandonar y dejar de escribirlo.
La cuarta hace referencia a la temática, la verdad es que al comenzarlo no tenía previsto escribir ningún cuento para postearlo pero a día de hoy lo que más me ha gustado es volver a escribir cuentos y mis propios post preferidos son un par de cuentos. Tampoco tenía pensado escribir acerca de sentimientos propios, es más me lo tenía prohibido y sin embargo se escaparon dos o tres. Por el contrario me ha sorprendido no haber escrito apenas acerca de deportes, cine o sexo.
Y la quinta… la quinta es vuestra. Si alguien quiere comentar, preguntar, criticar, alabar, o proponer nuevas ideas, temas o cualquier tipo de sugerencia, bienvenido será. Y no os cortéis para ponerme a parir, ello me hará crecer (lamentablemente no de altura).
Ah, tampoco me gusta quien comenta bajo el anonimato, que lo sepáis.

CAMBIOS

Regresas al lugar a donde no esperabas volver y ves que todo ha cambiado. Aún no ha llegado nadie y compruebas que alguien ha ocupado este tiempo tu mesa pues está repleta de cosas con colorines y tan sólo tu ordenador te reconoce al introducir tu contraseña. Entra una persona que te resulta familiar pero que anteriormente no ocupaba un espacio anexo al tuyo pero que hoy sí y te saluda con un…

- Uy Noemí qué cambiada te encuentro.
- Espero que para peor – le respondo yo.
- Depende de para quién – me rebate él.
- Espero que para ti sea para peor.
- …

Media hora más tarde escuchando conversaciones ajenas empiezo a intuir que al amigo el cambio le complace…

AUSTERIDAD

Tras los grandes despilfarros navideños comienzan unos días de austeridad económica... y alimentaria.

EL DÍA DESPUÉS (al DÍA)

Creo que en mí siempre ha sido así y que siempre será así. Me encanta el día de mi cumpleaños y los cumpleaños de la gente que quiero, me gustan las días de vacaciones y los días estos raros que no sabes porqué pasan cosas imprevisibles y alucinantes. Pero no es lo mismo, no son el día de Reyes. El día de Reyes es el día que más me gusta del año. Y no es un día que empiece a las 12 de la noche no, empieza unos días antes cuando empiezas a pensar en qué regalar a quién, cuando sales a "echar la carta", cuando ves a la gente volviéndose loca por dar una alegría a los demás y no a unos mismos, cuando empiezas a dar y a recibir pistas acerca de qué traerán y de qué te traerán,... Continúa la tarde del día 5 cuando la calle está repleta de gente y atiborrada de niños con la ilusión por careta y el asombro como mueca al ver a sus majestades saludándoles desde una carroza. Sigue por la noche cuando te acuestas temprano para que cuando entren por tu ventana estés dormido (si estás despierto no te dejan nada y no es plan). Y alcanza un culmen por la mañana, cuando acompañando a tus zapatos hay otros zapatos resguardados por paquetes envueltos de papeles de colores y te dispones a comprobar si unos seres de otro mundo, con dotes mágicos y que desaparecerán de tu vida durante un año hasta volver a aparecer, han determinado si has sido bueno o malo desde la última vez que te visitaron. Y claro, luego está el roscón, que siempre mientras lo desayunas piensas "joo, podían hacerlo más veces durante el año" y te jode tener que esperar 365 días hasta volver a darle un (bueno unos cuantos) bocado. Después sales a la calle y ves a los niños por la calle jugando con sus juguetes nuevos, a los adultos luciendo su nueva ropa o a cualquiera repartiendo sonrisas y...
no te queda otra que pensar que sin ningún lugar a dudas, ¡éste es tu día!

CARTA A LOS REYES MAGOS

Queridos Reyes Magos, como este año he sido muy muy muy bueno (aquella vez no fue culpa mía y además fue sin querer) os quiero pedir muchas cosas y para muchas personas, a ver si me acuerdo de todos…
Para mis papis os pido que no les cambiéis en nada, pues no se puede tener unos padres mejores.
Para Raúl un nene (o una nena).
Para Rober paciencia y mucha fuerza y que mi próximo sobrinito salga fuerte y robusto.
Para Anthony una novia que le quiera mucho (y si no la encontráis creo que con una amante diferente por mes se conformará).
Para Clebarr una enciclopedia y a ser posible que traiga mucha información de deportes para ver si algún día me gana al Buzz.
Para Don Perfecto una rodilla nueva que me aburro sin jugar al tenis con él.
Para el Torete alguien a quien le apetezca abrazar y que no sea “la flaca”.
Para Chechusport tres horas más al día.
Para Óscar ideas nuevas continuas que le hagan salir airoso en todas las negociaciones.
Para la Niña de los zapatos feos mucha calma y tranquilidad y una tonelada de sonrisas.
Para Elena que cumpla al menos 2 de los 223412624 propósitos que se ha propuesto este año.
Para Laura un techo abierto para que siga creciendo sin tener límites.
Para Deniman un móvil con ipod incorporada, cámara de fotos de 10 megapixeles, mando a distancia, conexión a Internet, pantalla táctil, auriculares… y todo aquello que se os ocurra se pueda añadir.
Para Seize 9 unas zapatillas Nike naranjas y que sean un modelo del que sólo se haga un par.
Para Faramar una playa con mar en medio de la sierra madrileña.
Para Tot un paracaídas para que cuando vuele bien alto tire de él si se cae y así no se haga daño. Aunque puesto a pedir prefiero que no se caiga.
Para Bego muchos muebles para su casa nueva.
Para Miney que su bebé nazca tan guapo/a como ella.
Para Martita mucha estabilidad y muchas alegrías.
Para Arancha mucha luz y que así brille como se merece.
Para la que se Tumbó en el suelo mucho ánimo para seguir “preparada a no entender”.
Para Skywalker un contrato que no sea de prácticas.
Para Hugo una sala para seguir organizando fiestas.
Para Neska una camada de cachorrines.
Para Clooney una firma que no se pueda falsificar y un cinturón de castidad.
Para Bibi un gran amor y un gran trabajo.
Para "mis" nadadores muchísima salud que talento y ganas de currar ya tienen ellos.
Para Chisco un gran trofeo que se lo merece ya.
Para los que leen aquí pero no escriben valor para hacerlo.
Para todos los demás (y espero no haberme olvidado de nadie y si así que me perdonen) y todos los ya nombrados mucho mucho sexo.
Y para mí… para mí con que traigáis todo lo que os he pedido en esta carta y que esas personas sigan cerca de mí, mi alrededor será perfecto y yo ya estaré contento (aunque si queréis dejar en mis zapatos la combinación ganadora de los euromillones de la semana que viene la usaría como se merece y de paso os lo agradecería).

Muchas gracias por anticipado. F.A.

SIMPLY THE BEST

Hoy leo que L’Equipe nombra mejor deportista del año a Federer con una ventaja abrumadora sobre el segundo clasificado. A esa hora de la mañana ya me planteo escribir un post acerca de quien ha sido el mejor deportista de la Historia cuando al rato leo un artículo en El Mundo que cuenta que un matemático ha establecido los límites de los records del mundo de las distintas modalidades en atletismo y natación. Y mientras lo leía seguía yo pensando en quien podía ser el mejor de siempre, algunos dirían que Michael Jordan, un tipo espectacular que parecía que jugaba contra niños de lo superior que se mostraba. Otros que “El caníbal” Merx, del que mi padre siempre me ha dicho que era invencible si se lo proponía. Maradona ha sido un icono para muchos (entre los que me incluyo) y fue capaz de ganar un Mundial acompañado de un equipo mediocre. A mí Michael Phelps me parece realmente asombroso y si consigue en Pekín algo parecido a lo que hizo en Atenas habrá que tenerlo en cuenta, al igual que al propio Federer si sigue a este ritmo (ya le parará Rafita) y no sabemos hasta dónde habría llegado Bjorn Borj si no se hubiera retirado a los 26 años. Pero en el artículo del El Mundo al que me refería más arriba había una pequeña reseña que captó mi atención sobremanera pues en ese párrafo aparece la respuesta a mi pregunta, una anécdota que habla del Hijo del Viento, del grandísimo Carl Lewis. Cuenta el artículo que en 1982 King Carl saltó unos 9’15 en un salto que le dieron por nulo y que no quedó nada claro que así fuera (aunque para mí eso es lo de menos). Dicen los biomecánicos que ese salto es imposible pues se rompería el fémur y los ligamentos de la rodilla, pero el que caso es que Carl Lewis era de otro planeta y para mí, sin duda alguna, el mejor deportista de la Historia. ¿Porqué? Pues para mí principalmente por una razón, porque era capaz de rendir siempre al máximo nivel en el momento en el que había que rendir. Jamás fallaba, ni cuando perdía (que no lo hizo mucho). Y me da igual que un bufón un día lograra saltar unos 8’95 que no se cree ni él y que jamás logró aproximar o que un depósito de anfetaminas le ganara alguna vez, era el más grande porque ganaba cuando había que ganar. Y si “sólo” tiene 9 oros olímpicos es porque EEUU boicoteó los de Moscú y porque en Seúl a un tontoelaba se le cayó el testigo del relevo en las eliminatorias y porque en Barcelona no corrió los 100 (aunque de sobra demostró en una recta espectacular del relevo quien era el más rápido) y porque, nadie sabe porqué, en Atenas tampoco le permitieron correr el relevo.

Aunque la razón más poderosa que me lleva a decir que para ha sido el mejor, es que me hacía disfrutar de deporte como nunca nadie lo ha logrado.

Y como pa chulo yo, os dejo viéndole un día que no ganó, pero que para mí es la mejor competición que nunca he visto (la recuerdo como si fuera ayer) y la mejor competición que nadie ha hecho (¿qué irónico verdad? Para mí la mejor y es una en la que el que ha sido el mejor no gana. A lo mejor no es tan importante ganar como yo creo).

SE BUSCA

Se busca productor de casa discográfica para lanzar al estrellato a artistas con voz seductora, grandes dotes para el baile y poderoso atractivo físico que buscan una oportunidad en el mundo de la música...

También se ofrece premio a quien adivine que canciones cantaban estos ejemplares.

SUPERIORIDAD TOTAL

Cuando jugando al Buzz sacas más de 3000 puntos al segundo te puedes permitir la frivolidad de dejar de contestar a alguna pregunta para grabar a los demás mientras siguen jugando...

Y supongo que no será difícil adivinar quién es el jugador 1...

JEJEJE