UNA COLINA VIOLETA MARAVILLOSA

Sin palabras me dejan de nuevo:




Coldplay Lyrics
Violet Hill Lyrics

COTORRAS

A muchas personas les encanta viajar en tren, a mi no tanto. Es rápido, cómodo y vas despreocupado o incluso dormido, sí, pero a cambio has de compartir un espacio reducido con personas con las que puede no apetecerle compartirlo y tener que soportar conversaciones que no sólo no te interesan para nada sino que además te molestan e incomodan.
Desde hace muchos años creo que las mujeres trabajan más horas de las que en realidad hacen.¿Porqué? Por que hay un punto común en TODAS las mujeres (y a la que no le guste que generalice que no lea) del mundo con respecto al curro, hablar cada día al finalizar su jornada de lo que les ha pasado o dejado de pasar durante la misma. Vamos, dar su parte de guerra. Con ello, en vez de trabajar las 8 (ó 9 ó las horas que sean) de rigor, lo que hacen es currar, al menos, una más. Esa en la que siguen “trabajando”mientras hablan de ello. A mí no me molesta para nada que mi pareja me cuente cómo le ha ido su día, creo que sería mejor que desconectara al terminar su laburo y se olvidara de él hasta el día siguiente, como hacemos los tíos (que además les jode que nos les contemos lo que hemos hecho), pero si tiene esa necesidad no tengo ningún problema en que ventile sus cosillas del tajo conmigo. Ahora bien, lo que no soporto es que personas que me la sudan me martilleen con las chorradas de su mierda de trabajo. Aquí es donde entra de nuevo en el post el tren. En dos horas y 20 de viaje, dos putas cotorras, que no creo que lleven más de un mes trabajando juntas, no han parado de contarse absolutamente todo de su puto trabajo. Y qué casualidad, justo tenían que estar sentadas, una frente a la otra, delante de mí. La resabidilla treintañera con cara de mal follada (o de no follada), a la que han dado un puesto de responsabilidad, vendiendo sus proezas a la hora de resolver todos los problemas de toda la empresa desde el primer minuto que entró en ella a la veinteañera recién salida de la Uni ilusionada en convertirse en el perrito faldero de la gafotas de enfrente para algún día poder ser la arpía que la quite el puesto.. Hija, como esa amargadilla engreida sea tu modelo, no te vas a comer una polla en los próximos 10 años. Apenas se acaban de conocer y la una desnuda a la otra (y viceversa) todos los entresijos de su puesto de trabajo y las miserias de cada compañero, ignorantes aún de que antes o después, la una usará contra la otra (o viceversa) toda la información que en un viaje de dos horas de tren le confió, mientras detrás suyo, un gilipollas, debido a su interminable coñazo de conversación, era incapaz de lograr lo único que ansiaba, echar una cabezadita.
Y encima luego cambias de tren y te toca al lado un tío que hace una semana que no se lava y que ronca como un león.
Putos trenes.

¿Dónde giraba hace un año?

IDEAS CHORRAS (O NO TANTO)

1- ¿Alguien más está de acuerdo conmigo en que la clave de un buen bocadillo está en el pan, lo más rico de la paella es el arroz y que el éxito de un buen revuelto está en el huevo?
2- Si Rajoy hubiera ganado las elecciones pasadas ¿habría gobernado con el equipo que ahora se ha cargado o con el que propone como nuevo? ¿Con el programa e ideas de hace meses o con las actuales? ¿No ganó porque no resultaba creíble y convincente (parece obvio que no lo era) debido a que lanzaba un mensaje que ni él se creía? ¿Rajoy sólo es una pequeña muestra de lo que mienten los políticos?
3- Cuando dos personas se conocen y se atraen, antes del primer beso hablan y hablan sin parar, pero tras ese primer beso, en los instantes siguientes no tienen o no parecen tener nada de qué hablar, tan sólo se miran como tontos, se sonríen o se vuelven a besar, pero en un rato no saben de qué hablar. ¿Es que sus lenguas prefieren estar entretenidas con otra actividad o es que se desconectaron del cerebro?
4- El "¡Claro!" es una forma mucho más agradable, afectuosa y convincente que el "sí". Cuando preguntamos a alguien algo (por ejemplo "puedo ir contigo") y nos responde "¡Claro!" creo que nos aporta no sólo una afirmación a la pregunta sino además un tono emotivo y afectuoso a la respuesta. En el caso del ejemplo, vamos más contentos.

¿Dónde giraba hace un año?

¿QUÉ NOS PONE MÁS?

Si cogemos un periódico al azar (impreso o digital) o vemos un telediario cualquiera podemos observar un dato de lo más curioso, la mayoría de las noticias, o al menos las más resaltadas, son noticias con un tinte "negativo". Asesinatos, accidentes, conflictos internos en partidos políticos, decisiones erróneas del gobierno, atentados, condenas,... Esto sucede especialmente en las secciones de "nacional", "internacional" y "economía". Y yo me pregunto si el ser humano es tan morboso como nos quieren hacer creer los noticieros. Porque creo yo que a día de hoy todos tenemos claro que el objetivo de la prensa no es informar sino vender y sin son esas noticias las que nos ofrecen ha de ser porque son las que más venden. Pero es entonces cuando me voy a las secciones de deportes y cultura, o a un periódico deportivo y entro en contradicción conmigo mismo. ¿Para el deporte o la cultura no somos morbosos? Porque ahí, precisamente, lo que venden son las noticias positivas, las de victorias (yo jamás compro el Sport, por ejemplo, si el Barça ha perdido y Clebarr, por ejemplo, está 2 días sin saber de periódicos deportivos cuando al Madrid le echan de la champions).
Si esto es así ¿es que tenemos un "interés selectivo" para las noticias? ¿Para algunas cosas nos "pone" que sucedan tragedias y para otras sólo nos atraen los triunfos?
Y como cuestión final, ¿lo del gran Rodolfo Chikilicuatre es un triunfo o una derrota?

¿Dónde giraba hace un año?

¿QUIÉN POR MENOS VENDE EL ALMA?

Desde adolescentes, en plan chorra, dentro de mi pandilla de amigos nos hacíamos preguntas como "¿En caso de vida o muerte, qué preferirías, comerle la polla a un negro o que un chino te diera por el culo?" y a partir de ahí variantes a la misma pregunta. Yo supongo que en caso de vida o muerte todos seríamos capaces de comerle la polla al negro mientras el chino nos da por el culo, pero no es ese el tema.
El tema es el siguiente ¿tenemos todos un precio? y si es sí la respuesta ¿cuál es nuestro precio?
Pongamos un ejemplo, cualquiera de vosotros, los hombres (porque las mujeres a lo mejor hasta pagaban por ello, aunque por supuesto pueden opinar): ¿Por una cantidad elevada de dinero le comeríais la polla a un negro (a uno de esos de una polla de la ostia)? Yo creo que sí, no tengo ni idea de cuál sería mi precio, pero estoy seguro que hay una cifra que me satisfaría. Una cifra elevada sí, pero un cifra al fin y al cabo.
A los que habéis respondido algo parecido a mí os dejo en paz de momento. A los que respondéis firmemente que por nada del mundo os voy a apretar un poco más. Imaginemos un caso hipotético, en el que hubiera que elegir entre que la polla al amigo mencionado se la tuvierais que comer vosotros o... vuestra pareja. ¿Qué elegiríais?
Y a los que respondisteis que sí a la pregunta primera, por esa misma cantidad que hubierais aceptado, ¿aceptaríais que fuera vuestra pareja quien lo hiciera? Mi respuesta ahí es no (que luego las comparaciones son odiosas). Qué curioso.
Pero si damos un paso más, los que por nada del mundo hubieran accedido a la felación del tío del trípode, por la misma cantidad, exactamente por la misma y si tuvieran por obligación que elegir: ¿asesinarían a alguien inocente con sus propias manos o accederían a lo ya comentado con el del oscuro hipermiembro erecto?
...Si es que "putos no faltan, lo que faltan son financistas".

Ah y que no me vengan ahora con moralinas aquellos puros de ética que día sí, día también, por 1200 euros al mes venden su culo, sus conocimientos y su orgullo a los caprichos de su jefecillo al compás de "sí wana".

TREINTAYTANTOS DEPORTIVOS

No sé si tanto como el motor de mi vida pero sin ningún tipo de duda un pilar peremne de mi existencia siempre ha sido el deporte. Creo que lo he vivido desde todos los ángulos que se puede vivir (bueno desde casi todos). He sido deportista (mediocre deportista), entrenador, aficionado, psicólogo de deportistas, organizador de eventos deportivos, consultor de entidades deportivas,... vamos que me fascina el deporte. Me parece un campo de prácticas de la vida fabuloso para los niños, una fuente inagotable de autoestima, el mejor de los hobbys, una fiesta continua dónde conocer gente y hacer amigos, un manantial de salud,...
Pero de lo que quiero hablar hoy es de la práctica de deporte a partir de una determinada edad. Y pongamos por ejemplo que esa edad es la treintena...
Yo nunca he concebido el deporte sin el calificativo "competitivo" acompañándolo. Ahora bien, creo que a partir de una edad concreta, ese calificativo debe aparecer en tercer o cuarto lugar. A ver si me explico, si un deportista profesional realiza su deporte, está claro que el fin primero ha de ser ganar si es un deporte de confrontación directa y por lo menos mejorarse a sí mismo (mejorar sus marcas) si ese deporte que se mide en tiempos o en puntuación. Ahora bien, si el objetivo principal de un deportista aficionado de, por ejemplo, 34 años es ganar, creo que se está equivocando. No digo con esto, que si por ejemplo está jugando un partido de futbito, no deba querer ganar durante el transcurso del mismo (yo no entendería lo contrario) sino que si para lo que va a jugar a futbito es para eso, para ganar, mejor será que se quede en casa, pues lo único que a medio plazo se va a llevar consigo son disgustos y alguna que otra lesión.
Creo que el principal objetivo del deporte a partir de los 30 (a otras edades también, pero hoy me quiero centrar en ésta) ha de ser movilizar nuestro cuerpo, intentar estar lo más en forma posible y desconectar mentalmente de los problemas del día a día. Y por supuesto, no olvidar el aspecto social y lúdico que el mismo nos ofrece. Pero si nos centramos en que lo principal es ganar a toda costa, seguramente lo que estemos haciendo sea meter un problema más en nuestra vida, el perder. Y ya no quiero decir si el deporte que practicamos es de equipo y ese perder lleva consigo discusiones entre compañeros porque uno ha hecho o dejado de hacer o porque fulanito ha jugado más tiempo o menos que menganito.
Pues eso, que el buen tiempo llega y que hay que lucir tipín en las piscinas, así que todos a hacer deporte y a aquellos que se apunten para este verano a algún torneillo, de tenis por ejemplo, que no se olviden de que lo importante es divertirse, hacer ejercicio y tomarse un chisme después del partido con los amigos, porque si se centran en que lo importante es ganar se van a llevar muchos berrinches, porque por supuesto ¡voy a ganar yo!

¿Dónde giraba hace un año?

NO ESCUPAS HACIA ARRIBA QUE...

He dicho en infinidad de ocasiones que no creo ni en el destino, ni en la suerte ni en ningún Dios, y que básicamente los tres conceptos son uno mismo en realidad. Hubo un tiempo en mi vida en que creí que sólo existía yo y lo demás no era ni más ni menos que mi Matrix particular (que conste que pensé eso mucho antes que hicieran la citada película), pero ya no lo creo. O no siempre por lo menos. Porque hay otros momentos, aquellos en que la vida se vuelve irónica, que me da por creer si no habrá alguien que mueva los hilos de la única marioneta de este mundo y los mueva precisamente en dirección contraria a su boca. O sea, a mi boca. Porque en esta puta vida si te da por decir que jamás harás tal o cual cosa, al día siguiente algo o alguien harán ineludible tener que hacerlo. Por que en este viaje, si mañana decides no volver a parar en una estación determinada, el propio tren tendrá una avería, precisamente en la estación que decidiste dejar desierta de tu presencia. Porque si cometes un agravio con una persona, otra diferente al poco tiempo te pagará con la misma moneda. Porque, sencillamente, si te da por mencionar que de este agua no beberé, a continuación te encontrarás muerto de sed en un desierto dónde el aguador sólo sirve el agua que repudiaste.
Es entonces, cuando observo a la gente de mi alrededor sufrir que lo que antes repudiaron, cuando me reafirmo en que hay demasiadas marionetas y que nadie puede tener tantas manos para manejar tantos hilos. Es entonces cuando me reafirmo en la creencia en la causalidad y no en la casualidad, es entonces cuando me reafirmo en el poder (muchas veces contrario a nosotros mismos) de nuestros actos y nuestras decisiones y no en un caprichoso mandamás y es entonces cuando me reafirmo que es imposible que yo esté solo aquí. O no...

HASTA LA BANANA

Nunca me gustaron demasiado las películas de aventuras y nunca soporté a Harrison Ford (excepto cuando se disfrazaba de Han Solo), para mí un pésimo actor que no sé cómo puede haber "engañado" a tanta gente durante tantos años, así que es fácil deducir que a mí el Indiana Jones éste de los cojones, como que no. Durante muchos años fui muy bruto y me negaba a ver una sola de sus pelis, pero con unos 25 me animé y le di una oportunidad con la primera de la saga. La oportunidad le duró media hora, pues como me temía me resultó una estupidez solemne. Y ahora más tostón y más coñazo todo el día en todos los telediarios y todas las revistas con el jodido tío del sombrero y el látigo. Qué no Indi, qué paso de ti. Indiana Indiana, ya me tienes hasta la banana...

ESTAS SÍ QUE NO

Hay conductas, actos, palabras, sentimientos que me incomodan de las personas, de cualquiera que los haga, incluso muchas veces de mí mismo. Y después hay conductas, actos, palabras, sentimientos que me incomodan, desagradan y molestan específicamente de las mujeres. Hay cosas que no aguanto en una mujer...
No soporto una mujer que no se depile, que no se arregle, que no sea femenina (en el más clásico sentido de la palabra), que escupa o que diga más tacos (o los mismos) que yo. No quiero ni contar si lo que tiene más que yo es bigote. No me gustan las mujeres que jamás se ponen una falda o un vestido ni las que siempre van con el pelo recogido.
Me desagrada una mujer gorda, pero no gorda de constitución, sino gorda por dejadez, no me gustan nada de nada las tetudas de pechos caídos (que pretenden hacerte creer que son firmes gracias a su mágico sujetador y se generoso escote), las poseedoras de un culo enorme, flácido y celulítico.
Me molestan las mujeres que se creen más listas de lo que realmente son y después fácilmente se emboban con la palabrería de cualquier macho que tan sólo pretende tirárselas para después llorar su ausencia o sentirse utilizadas. ¿Si son tan listas porqué no ven las intenciones de su seudoseductor?
Me desagradan las que van de independientes, duras, fuertes, aparentando estar cómodas en su papel de feminista francesa del 68 para después llorar por no sentirse comprendidas o no tener con quien ir de la mano al cine una tarde de domingo.
Me hacen reír aquellas que se vanaglorian de que su mejor amigo es un chico cuando para ese mismo hombre ella no es ni tan siquiera está en el top 5 de su lista.
Me desagradan especialmente las calientapollas que después reculan.
Me repatean aquellas que siempre se están quejando de que no tienen tal o cual puesto de trabajo o no ascienden o cobran más por el mero hecho de ser mujeres (que se den cuenta de una puta vez de que si no logran eso es porque no son brillantes, pues muchas mujeres que sí lo son tienen esos puestos que a ellas les niegan).
Repelo a aquellas desequilibradas que ahora están radiantes, ahora deprimidas, ahora hiperhappy de la vida, ahora de nuevo depresiva y que encima se escudan en las hormonas para sus continuos y repelentes cambios de humor.
Pero sobre todo, sobre todo, me molestan las mujeres que no desean ser madres.

DEMASIADO VENENO PARA NO SER UNA SERPIENTE

Al Neri ya no quiere trabajar para Don Vito y ha decidido crear una banda propia. Una cuadrilla dispuesta a disparar contra todo aquello que se mueva fuera de su antojo y contra todo aquello que perturbe el nuevo orden que pretenden imponer. Para ello van bien armados, cargaron una pluma con veneno y están dispuestos a picar con sus palabras todo aquello que merodee por su barrio. Tened cuidado que el más fiero guardián de El Padrino ha llegado para dar batalla y nada ni nadie estamos a salvo. El estado de Pluma Viperina ya está aquí, que Dios, a pesar de no existir, nos coja confesados...

¿Dónde giraba hace un año?

UNA CALLE DE DOBLE DIRECCIÓN

Cuando alguien me muestra su cielo nublado y la negra tormenta en que está inmerso no me queda por menos que pensar en cuántas personas en ese (o éste, que da igual) preciso instante comparten sin saberlo nubarrones que descargan trombas de agua, mientras otros paseamos por su misma calle, en la acera de enfrente, bajo un cálido sol que nos protege. Y cuando pienso en esos cualquieras, repeliendo como pueden rayos y relámpagos, los imagino días, meses, años antes, al otro lado de su misma calle, ignorantes de lo que más tarde vendría, de qué harían para sin darse cuenta cruzar el estrecho camino que separa su distinta realidad, igual de ignorantes que están ahora sin saber que todo, antes o después pasará y que muy cerca suyo, a pesar de sus ojos vendados por sí mismos, hay un paso de cebra que les regresará al lado por dónde quieren transitar. Es cuando veo a esas personas, desde mi plácida acera, sufrir sus emociones y sentimientos, cuando les veo calados hasta los huesos de tristeza y tiritando de pena, cuando me recuerdo a mí mismo al otro lado, bajo sus mismas tormentas y cuando más valoro estar en la acera de la calle dónde brilla el sol, sin olvidar que no debo distraerme, pues en cualquier momento, si corro detrás de un balón que salte a la calzada, sin darme cuenta me puedo ver atrapado en el otro lado, en el lado dónde las nubes no tienen piedad con los viandantes y los rayos chamuscan ilusiones, en el lado dónde los semáforos tardan demasiado en ponerse en verde.

A posteriori, aprovechando el comentario de Chechu:

PUNTOS COMUNES

El hecho de estar rodeado casi de continuo de niños además de llenarme de satisfacción y alegría, de haberme multiplicado por 30 el tiempo que dedico a JUGAR, de hacerme reír y sonreír muchas más veces al día y por consiguiente, de olvidarme durante más minutos de las mierdas del día, también me está mostrando algo que todos sabemos pero que es en su presencia y debido a que ellos lo sufren de continuo, cuando lo veo de manera más nítida: lo castradores que somos los adultos. A mí, por ejemplo, me resulta muy gracioso y divertido que uno use la pared como lienzo, que otro escupa haciendo pedorretas lo que le disgusta comer, o que otro proteste airadamente porque no le agradan los brazos que lo acogen. Pero al mismo tiempo, yo mismo, en ocasiones pongo restricciones a sus conductas, pensado en su futuro "bien".
Me contaba hace poco Nelly episodios tragicómicos de su día a día laboral y cómo algunas personas mayores, desorientadas, reproducen escenas cuasi infantiles, graciosísimas para quienes las observan y dolorosas para quienes las sufren (los familiares). Tales como que un hombre en su vejez comience a hacer lo que le sale de las pelotas o empiece a soltar millares de tacos mientras su mujer asiste atónita a las inusuales conductas del que ella creía cabal marido. Yo viví alguna de esas escenas con mi abuelo (que en paz descanse), que las realizaba con la cabeza totalmente lúcida y que me resultaban igual de graciosas y de naturales que las de los niños que comentaba antes, precisamente porque yo era un niño y él se ponía a mi nivel (como intento yo ponerme con los niños que comparten ahora mi vida). Es más, adoraba a mi abuelo aún más de lo que lo hacía cuando se comportaba de esa manera tan peculiar para un adulto.
Entonces mi mente hace de pegamento y une los dos párrafos anteriores para deducir si en en realidad no estoy hablando de lo mismo, si simplemente esas personas en su vejez, más que desorientadas simplemente no se habrán liberado de las putas restricciones sociales y los buenos modales impuestos y se sienten otra vez ellos mismos, otra vez libres, otra vez niños y disfrutan realmente de lo que desean hacer y quejándose de lo que no, buscando la máxima de la búsqueda de placer y la huida del displacer.
Estando rodeado de niños y poniéndome a su nivel de disfrute, me doy cuenta de lo gratificante que es ser uno mismo, sin pensar en consecuencias futuras y sin mayores límites que el propio dolor. Estando rodeado de niños y sabiendo de conductas de viejos que se liberaron de su "superyo", me pregunto si, en contra de lo que siempre he creído, Freud no tendría mucha más razón de la que yo nunca le he otorgado. Así, reconociendole algún que otro mérito al singular neurólogo austriaco, me pregunto si no nos resultan más atractivas las personas que tienen su "ello" más presente que latente y sea por eso que nos fascinan las conductas de los niños y los viejos...

ESTE LO TENGO REPE

He estado más de media hora escribiendo un coñazo tremendo acerca de los blogs, de su fenómeno, de cómo poco a poco la gente va creando los suyos, las razones de que sigan alimentándolos o dejándolos en abandono, de los muy, pero que muy, pocos que me gustan realmente, el porqué de los que tengo enlazados y las razones por las que se "cayeron" algunos que lo estuvieron previamente,... Pero lo he borrado todo porque me parecía un tostón de primera hasta a mí mismo. Y esa es la conclusión, que lo único que no ha de ser un blog nunca es un lugar aburridísimo dónde entres sin saber porqué (por costumbre, casualidad, afinidad, amistad, devolver una visita,...) y acabes sin leer entero el post del día por el sermón duermeovejas que te está metiendo su dueñ@ o por que con sólo leer la primera línea sepas exactamente que historia le seguirá.
A los que tenéis un blog (o proximamente tendréis uno, que haberlos haylos), podéis (o podemos) ser poco brillantes (si lo fuéramos mucho viviríamos de ello) pero nunca previsibles. ¡No os repitáis tanto, cojones!

¿Dónde giraba hace un año?

ASÍ LAS ESPICHARÉIS...

Ya he dicho hace un par de post cómo y cuando las palmaré, pero no penséis que os vais a librar de saber cómo lo haréis vosotros...
J.M. lo hará a los 62, en Irlanda, por coma etílico, intentando seguir el ritmo de cervezas y whisky de su ya anciano suegro.
Aprendiz de Brujo lo hará electrocutado, sobre los 70, al intentar por primera vez en su vida cambiar una bombilla.
Clebarr a los 81, tumbado en una tumbona en una playa del Caribe a la que habrá ido a celebrar que por fin ha tenido 12 en una quiniela y su muerte será provocada por la excesiva aceleración que su corazón sufrirá al ver como dos jovencitas en top-less se morrean delante suyo.
Pantera Rosa con Nube lo hará con unos 80, en su lecho, tras un baile en la residencia de ancianos, mientras recordaba como dos abuelillos la habían sacado a bailar y ella se debatía entre tirárselos o que alguno de ellos pudiera ser, por fin, el amor de su vida.
Al Nery será el más joven en espicharlas, con 53, y será por un infarto en el momento en que se su primogénito se presente en el hogar paterno con su novio de la mano.
De seize9 nunca se sabrá cuando falleció pues encontrarán su cuerpo años después, en su casa, escondido entre miles de zapatillas.
Miney lo hará con 93 años, plácidamente a la orilla del Mediterráneo.
Machoman lo hará asesinado por algún marido cornudo, vengativo y encabronado.
Sefo lo hará asesinada por su marido. Cornudo, vengativo y encabronado.
Huelga decir que Machoman y Sefo lo harán el mismo día, a la misma hora y en el mismo lugar.
Tot lo hará con unos 91, en un accidente aéreo de camino a Isla de Pascua a visitar a Undo.
Anthony querrá en su senectud volver, por fin, a pilotar una moto y...
Vic lo hará de pena, por el disgusto que le dará que el único deporte que transmitan por la tele sea fútbol.
Deniman lo hará con 68, víctima de ser el pionero en probar el teletrasporte. Eso sí, encantado de haber sido el primero. Y el último...
Chechu lo hará con 89 (o sea, dentro de muy poco), en pleno campo mientras practica footing.
El muchacho del tanga rosa morirá empalado y tan contento.
La señorita Pepis lo hará mientras espera que yo la llame para ir al cine.
Y Nelly morirá de vieja entre mis brazos.

Eso sí, todo ello si antes, como firmemente creo, los robots no nos han aniquilado a todos.

¿Dónde giraba hace un año?

LAS ENCUESTAS MIENTEN A NUESTRO ANTOJO

Están apareciendo, en distintos medios de comunicación, unas encuestas que vienen a decir que la mayoría de los españoles somos conscientes y estamos preocupados por la crisis económica mundial y del país, pero en cambio las mismas encuestas nos dicen que esos mismos encuestados que se preocupan por la crisis de los demás no lo están por su situación particular. Y a mí esto me recuerda a cuando, por ejemplo, alguna mujer comenta que el 99% de los hombres son infieles por naturaleza pero que su pareja seguro que no. Que no lo ha sido ni lo será jamás. Vamos que supo elegir perfectamente a su tipo del 1% restante. O cuando alguna vez algún amigo mío, acerca del mismo tema, comenta que (y perdón) las mujeres son muy golfas e igual de infieles que los hombres, pero a la vez está convencido que ninguna de las mujeres de nuestro grupo de amigos ha sido infiel a su esposo o novio. O sea, que lo que se dice vulgarmente "todas son unas putas menos mi mujer, mi madre y mis hermanas", y encima hago esto extensivo a las mujeres de mis amigos. Normal, fuimos a buscarlas a un convento...
Y es que esto de las estadísticas es de lo más paradójico. Y no los datos de las mismas en sí, sino cómo las personas vemos de manera diferente la situación de los demás de la propia. Lo que yo no atino a saber es si lo que pasa es que, intoxicados por la opinión pública, decimos lo que los demás quieren que digamos e incluso nos creemos a pies puntillas lo que decimos aún sin experimentarlo o si simplemente somos tan ciegos que vemos la paja en el ojo ajeno pero no la viga en el propio, pero lo que está claro es que hay algo que no cuadra del todo.
No sé, releo las encuestas mencionadas y recuerdo las ideas de mis amigos y al menos me queda una cosa clara, y es que pase lo que pase, esté como esté la economía del país, yo siempre tendré mucha pasta y jamás me han puesto ni me pondrán los cuernos. Ni a mí, ni a ninguno de mis amigos...

ÁNGELES CAÍDOS

Han pasado pocos minutos de las cinco de la tarde y el sol ajusticia a quien se atreve a pasear por las desoladas calles de mi ciudad. Es uno de los últimos días del mes de marzo y como anunciaron años atrás el cambio climático ha convertido en caos las previsiones meteorológicas y en los armarios los abrigos comparten espacio con las camisetas y los bañadores. Va buscando una sombra que le resguarde del astro rey cuando las piernas de un anciano no pueden sostener más su debilitado cuerpo y se derrumba a sus pies. El joven intenta levantarle como buenamente puede mientras en el cruce de miradas de generaciones perdidas unos ojos ajados por las continuas pérdidas de seres queridos le dicen que por fin todo terminó, que tras demasiadas batallas perdidas su guerra ha concluido. Mientras le sienta apoyándolo en la pared y le sirve un trago de agua, avisa al servicio de urgencias, pero éstos, a pesar de la celeridad de sus servicios llegan demasiado tarde. Una vida más que se marchita iluminada con el último recuerdo de sus perdidos. Una vida más que vagará en el olvido.
Es un 27 de marzo de 2081 y el anciano derrumbado por el tiempo es quien escribe. Vosotros, todos vosotros, hace años ya que habéis caído.

¿Dónde giraba hace un año?

LAS MUJERES Y LAS BODAS

No importa que quien se case sea su hermana, su hermano, su hija, su prima, su sobrina, su tía, una amiga, o el compañero de trabajo del amigo del primo de su marido. Todo eso da igual, para una mujer una boda es "el acontecimiento", de la semana, del mes o del año, pero "el acontecimiento". Durante los días previos sólo hay un tema en su cabeza, la boda. Y jamás para una mujer la protagonista es la novia, no no, para una mujer la protagonista de cualquier boda siempre es ella misma. Faltaría más. Ha de ser la más guapa, la más morena, la mejor peinada, la mejor maquillada, la del vestido más bonito, la más atractiva, la más sexy, la más elegante, la más... Y así durante los días previos todas sus preocupaciones están centradas en ello (con lo que supone para los de alrededor todo eso). Eso sí, durante la boda en lo que cada mujer está centrada es, excepto en el ratinín en que la novia hace el paseillo por la capilla (que es en el único momento en que verdaderamente se fijan en la novia), en cómo van vestidas, peinadas, maquilladas,... las demás.
Y por supuesto, no hay una sola mujer en el mundo que no se sienta nerviosa en las horas previas a una boda. Y lo comprendo de la novia, ¿pero las demás? Que si ahora el vestido no me queda como yo pensaba, que si en la peluquería me han dado hora tarde (que tarde es que las hayan citado a las 10 cuando la boda es a las 6 de la tarde), que si no me da tiempo, que si los zapatos no me pegan del todo con el vestido,... Y ya no quiero ni contar si esa mujer es la madre de la novia o del novio. para esa mujer ese día no es una fiesta sino un sufrimiento, desde que amanece hasta que finalmente se acuesta.
¿Y lo falsas que son? Todas dicen cuando ven aparecer a la novia "¡Pero qué guapa está!" Joder, yo he visto novias más feas que pizio, pero para ellas todas están preciosas. ¿Y cómo se lanzan piropos unas a otras? "¡Uy, qué guapa estás!" "Tú sí que estás guapa!"; "¡Qué bien te queda el vestido!"; "Y tú, vaya recogido"; "Uy, pues supieras a que hora me atendieron en la peluquería..."
En fin, que luego te vas con ella por la noche, muy de noche, a la cama y cuando tú lo que precisamente no deseas es hablar, es cuando a ellas es lo que más les apetece para sacar a relucir lo que realmente piensan de las demás. Pero supongo que eso es ya secreto profesional...