REQUIEM FOR A DREAM

Hoy voy a escribir sobre una película que tiene ya casi 10 años.
Sobre una película que, a pesar de nombrar de pasada cuando dediqué un post a mis películas favoritas, no incluí en mi top-10 (sin saber muy bien porqué la excluí de ese listado).
Sobre una película distinta, única, realista, surealista, incómoda, directa, poética, visceral, romántica y dura a la vez.
Sobre una película que, a pesar de hacer ya muchos años de mi primer visionado, parece perseguirme en mis conversaciones cinéfilas con diferentes personas, pues siempre alguien la saca a relucir y a elogiar cuando hablo de películas con otras personas. Con mi total apoyo, por supuesto.

"Requiem por un sueño" es una mirada (personal del director) a las entrañas de la adicción a la droga. A cualquier droga. A las que repudiamos y rechazamos quienes estamos (aparentemente) alejados de ese mundo como a las que nos rodean en nuestros días y habitan en nuestras casas.
Un buceo por las profundidades de la miseria del ser humano. De ese ser humano débil, frágil, iluso, soñador y engañado que habita dentro de todos nosotros.
Una excursión por el lado oscuro de nuestro alma perdida.
"Requiem por un sueño" es el espejo del fracaso. El reflejo de la desilusión. Una fotografía a las cadenas de la necesidad.
Requiem por un sueño es una joya. Desde el punto de vista cinematográfico y desde el punto de vista psicológico.
Y "Requiem por un sueño" debería ser una pieza de estudio para las personas que nos importan las personas y sus miserias más terrenales, las miserias a las que nos conduce el querer ser más. O mejor. A cualquier coste.

Y mención aparte en mis colores merece su banda sonora original (toda ella entera, pero en especial su tema central). Una de las bandas sonoras más impactantes de la historia del cine. Una melodía que se va metiendo en ti como la droga sobre la que versa la película hasta convertirte en un adicto a sus compases, un yonki de su ritmo, en un esclavo de sus acordes.
Irremediablemente.

MI YO VERDADERO

Hace pocos días hablaba con Aprendiz de Brujo si quienes escribimos aquí somos nosotros mismos o tan sólo una parte de nosotros. Él defendia que casi en su totalidad es nuestra persona quien se muestra aquí, mientras yo creo que tan sólo es nuestro personaje. Tan sólo una parte de nosotros, la que queremos mostrar.
Pues bien, hoy no va a escribir F.A., sino que lo va a hacer Felix. Para que se vea la verdadera diferencia entre uno y otro.
Por primera vez y espero que por última.

Mi trabajo, cuando trabajo, está relacionado con hacer mejor a los demás. Bien en el ámbito del deporte, bien en el mundo de la empresa.
Mucha gente, mucha más de la que jamás llegué a imaginar, me dice que soy muy bueno haciendo lo que hago.
Cuando tras ese piropo profesional me he atrevido a preguntar las razones de esa creencia hacia mi persona, casi siempre los tiros han ido por el lado emocional. Por lo visto, más allá de saber más o menos, debo transmitir mucha pasión cuando estoy con las personas y eso les contagia y les hace atenderme, implicarse conmigo, tener fe en mí y en definitiva, crecer.

Yo cuando trabajo siempre dejo en la puerta las mierdas que, como el mundo, pueda tener en ese momento. Si ese día me ha pasado algo malo lo dejo en la calle, si no estoy de ánimo, me pinto, como un payaso, una sonrisa y adelante. Y si, por lo que sea, no creo mucho en mí ese día, al entrar por la puerta me transformo en el tío más seguro del mundo.


Uno de mis lemas, de mis filosofías, de las cosas que con mayor hincapié insisto cuando estoy trabajando con alguna persona(o un grupo de personas) es darlo todo en todo lo que estés haciendo, poner la máxima voluntad, la máxima concentración, el máximo sacrificio. Siempre digo que eso no garantiza resultados en ningún ámbito de la vida, pero que aumenta las probabilidades de tenerlos.
Y que en el caso de que así las cosas no salgan bien, al menos estarás a gusto contigo mismo y no tendrás nada que reprocharte en el futuro.
Pues bien, si, como me dice la gente, transmito pasión cuando trabajo, es, creo yo, porque creo firmemente en lo que hago y en lo que digo.

Bueno, o creía.

Hoy me ha pasado algo para lo que no estaba preparado.
Un trabajo propuesto por mí, diseñado por mí, construído por mí y pedido (por otras personas) para mí, ha ido a parar a otra persona.
He trabajado tanto, he construido tanto, me he preparado tanto, he tragado tanto, he dado tantos pasos hacia ese puesto, que hoy he dejado de creer en que el esfuerzo máximo valga la pena.
Hoy he vuelto a recordar que los contactos valen más la pena, que tener buenas relaciones valen más la pena, que caer en gracia vale más la pena. Y que lamer culos vale más la pena.

Y no sé si es lo que más me molesta (porque creo que no, realmente lo que más me jode es no tener algo que yo consideraba mío), pero sí sé que me va a costar mucho enfrentarme mañana a 20 personas y contagiarles pasión por algo que ya no sé si creo. Que me va a resultar muy complicado hacer creer la semana que viene a unas chavalillas que dándolo todo estarán más cerca de conseguir lo que llevan buscando tanto tiempo. Y que se me va a hacer una montaña demasiado empinada de subir el hecho de transmitir cosas que ya no siento. Cosas que ya no creo.

Espero que al menos este escrito me sirva de catarsis para liberar la tremenda decepción que ahora mismo tengo y que, como seguramente suceda, mañana al despertarme vea todo de manera diferente a cómo lo veo ahora y siga creyendo que luchar es el único camino para llegar a cualquier parte.
Más que nada porque ahora no creo nada.

Félix.

BIEN ARREJUNTADITOS

No sólo no tenía intención de hacerlo este año sino que además tenía respuesta (ácida) para quien osara pedirmelo. Pero siempre se me ablanda el corazón y mi angelito vence a mi diablo a la hora de hacer regalos.
De esta manera, queda oficialmente inaugurada la petición de temas para el 4º volumen del CD "Todo gira o el que gira soy yo".

Para los que no sepan de qué se trata que piquen los enlaces que más abajo hay de las ediciones anteriores (cada número enlaza con su respectivo volumen) y así se enteran.
Ahí van las normas de este año:

1- Cada persona podrá pedir una canción para ser incluída en el recopilatorio.
2- La canción deberá ceñirse al tema propuesto.
3- Cada persona podrá pedir UNA canción para ser incluída en el recopilatorio.
4- Quien proponga una canción deberá facilitarme de alguna manera la entrega del CD, en caso contrario que no participe (ya me comí dos el año pasado).
5- Cada persona podrá pedir UNA canción para ser incluída en el recopilatorio.
6- Tenéis como límite el viernes que viene, día 11, para decidiros por un tema.
7- Cada persona podrá pedir UNA canción para ser incluída en el recopilatorio.

Y ahora la temática.
este año vamos a intertar regalar amor, amor romántico.
Vamos a intentar hacer un CD para que las parejitas puedan bailar agarraditas en la penumbra de su hogar, a la luz de una vela, un cd para que los solteros se la puedan poner de fondo en el coche a sus ligues y así les facilite el trabajo de hacerlas subir a casa y las solteras lloren en sus camas soñándose con su principe azul del brazo y no con los desteñidos que les tocaron en suerte.
Este año vamos a ponernos melosos, intentar subir la tasa de natalidad del país y hacer un CD de baladas.

Así que, siguiendo con las normas, me gustaría me a nadie se le ocurriera pedir "The final countdown" o algo por el estilo o ser indeciso y proponer 5 canciones y que yo decida.

Bueno, pues poco más que añadir. Tan sólo que dado el poco tiempo del que dispongo este año los cd's serán de lo más sencillitos, pero como siempre personalizados. Y que a ver quién queda que tenga los cuatro volúmenes (1, 2 y 3) cuando comience 2010, muy pocos seguro.


¡Ah, se me olvidaba! Yo me pido esta (y así sirve de ejmplo de lo que se requiere para este año):



¿A que es bonita?

P.D. Clebarr, ¿me ayudarás con lo que tú ya sabes?

EN UNA SÓLA PALABRA

No sé cómo ni porqué me ha venido esto a la cabeza, pero me apetecía describir con una sola palabra (y que no sean necesariamente adjetivos, sino lo primero que me venga a la cabeza) a las personas (mejor dicho, a los personajes) que aparecéis por ahí como comentaristas.
Conozco personalmente a las personas que se esconden bajo esos personajes que aquí firman, con lo cual mi visión de vosotros estará sesgada por ese conocimiento, personal aún así voy a intentar liberarme del mismo para, simplemente, poder poner una etiqueta a cada uno de vosotros.

Como en estos más de 3 años han ido y venido varias personas, me voy a limitar a hacr el experimento con las personas que han comentado algo por aquí en los últimos meses (aunque seguro que se me olvida alguien).
Así que así, sin pensar, tirando de instinto y de tripas, voy a ver qué me sale (espero que a nadie le moleste):

Clebarr: Práctico.
Vacceo: Enciclopedia.
J.M.: Autoestima.
Nelly: Corazón.
La que caracolea: Inclasificable.
Anthony: Cordura.
Aprendiz de Brujo: Debate.
Arancha: Intermitencia.
Virgen: Máscara.
Ignatus: Chispa.
Don Perfecto: Autocontrol.
Lidia: Misterio.
Macho-man: Guarrindongadas.
La madre de la criatura: Asentimiento.
Señorita Pepis: Ternura.
Chechu: Sentido común.
Sefo: Inconformismo.
Chirri: Reivindicativo.
Anónimo: Desconfianza.
F.A.: Yo.

Ahora a ver si alguno de vosotros se atreve en hace un copia y pega y poner las palabras que creáis que definen a cada personaje. O cada persona.

LONDRES

Antes de que nadie me tache de ignorante o de inculto lo hago yo: sí soy un ignorante y un inculto. Y cada vez más. Y cada vez me gusta serlo más.
Me explico.
Cuando viajamos a alguna ciudad o país diferente del nuestro, tenemos la tendencia de visitar los monumentos, los museos, o los lugares con más historia y solera del lugar.
O sea, los turistas suelen ir a ver qué queda de la historia de ese lugar.
Visitan catedrales, edificios en ruinas, lugares dónde se expongan muestras del arte del pasado,... y así, para mí, malgastan la mayor parte de su tiempo en esos lugares.
Yo hace ya algún tiempo que me salí de esa senda. Sí, de vez en cuando me dejo engañar cuando visito alguna ciudad desconocida para mí y acabo apareciendo en esos lugares que no me dicen nada, normalmente para complacer (con gusto) a Nelly, pero me dura poco la mentira.
La verdad es que me interesa poquísimo, por poner unos ejemplos, el puto Foro Romano (y su aglutinamiento de piedras sin sentido y corroídas por el tiempo), la Abadía de Westminster (y sus mal apiladas estatuas), el Louvre de los cojones (excepto para una cosa que no diré aquí), o San Patrick (y sus impolutas paredes).
Y ya no quiero ni contar lo que me "llama" poder visitar las ruinas que debe haber en Petra, los restos que pudieron dejar los egipcios o las columnas a medio caer del Partenón. Por poner otros ejemplos.


Y es que a mí lo que realmente me interesa de los lugares qu visito es su presente y lo que pueda ser su futuro más inmediato. Pero especialmente su más rabioso presente.
Creo que nos centramos tanto en revisar qué quedó de los tiempos pretéritos de cualquier cultura qe no disfrutamos realmente lo que tiene la nuestra. Precisamente esa que las generaciones futuras querrán conocer olvidándose de la suya propia.
Es por ello que me encanta, siguiendo con ejemplos, recorrer el Barrio Rojo de Amsterdam (al que creo que, lamentablemente, le queda poco), pasear por los Campos Eliseos, entrar en las mil millones de tiendas diferentes de Nueva York o estar, simplemente, en Times Square (bueno, de NY me gusta todo) o ir al Nou Camp (o al Bernabeu) a ver un partido de fútbol.




Y es ahora cuando hablo de Londres pues ayer llegué de conocerla. Me ha fascinado.
Y me ha encantado por todo eso que estaba comentando.
Me aburrí solemnemente en la Abadía ya citada, me pareció un autentico tostón esperar el cambio de guardia en Buckingham Palace para luego apenas ver nada (que a nadie se le ocurra ir, por muy famoso que sea), me quedé esperando a Nelly fuera de la Catedral de San Pablo y, por supuesto, ni tan siquiera me acerqué a las puertas de ni uno sólo de sus famosos museos (total, si luego ganó igual a todos al Buzz o al Trivial, que es para lo poco para lo que sirven).

Pero en cambio me lo pasé como un enano en los mercadillos que hay a lo largo de la ciudad, de poder comer en ellos, en plena calle a pesar del frío, me maravilló y llenó de vida el ambiente que rodea Picadilly Circus, disfruté realmente de sus pubs, de sus estrechas calles repletas de gente compartiendo unas cervezas, de sus coloridas calles repletas de variadas tiendas, de la magia que inunda cada ricón del Soho, de sus casas de apuestas (a pesar de que Verdasco, a instancia de Nelly, me jodiera 10 libras), de un Hyde Park disfrazado de Navidad para que los niños (y menos niños) disfruten, de encontarte en cualquier lugar actuaciones callejeras,...
En fin, más allá de la historia y de las historias que encierra en sí una ciudad tan fascinante, yo me enamoré del presente de Londres, de sus gentes, de su mezcla cultural y de sus calles de principios de siglo XXI.
Claro, que era difícil no disfrutar una ciudad así con la compañía que yo llevaba...

ESPAÑA ES ASÍN

Supongo (bueno no supongo, seguro) que cada país del Mundo tiene sus particularidades, detalles de sus gentes que no llegar ni tan siquiera a percibir cuando vas de turista (a no ser que tengas de cicerón a un nativo del lugar o alguien que lleve viviendo allí muchos años y te muestre esas peculiaridades).
Son costumbres no escritas de las personas que allí habitan y que sin saber cómo se van transmitiendo, no a todos los miembros de la comunidad, pero sí a los suficientes como para ser llamativas a poco que nos fijemos en ellas.
En los últimas días yo me he tomado con dos "tipical spanish" (porque supongo que son exclusivas del país dónde vivimos y algunos nacimos). Y no sólo tipicas españolas, sino además exclusivas de los hombres.
No llevaba la cámara de fotos encima, pero sí el móvil para que me sirvan de ilustración de los ejemplos.

He nacido aquí, siempre he vivido aquí y lo he visto desde que nací. Aún así, no lo entiendo. No entiendo la costumbre, por no decir la manía, que tienen los hombres de avanzada edad de este país por ponerse a contemplar una obra. Sea de lo que sea. Cuando tenía 10 años, veía hombres de 70 mirando (y cómo no comentando) una obra. Ahora tengo 36 y sigo viendo hombres de 70 años viendo (y cómo no comentando) las obras. Y claro está, no pueden ser los mismos. Los hombres de 70 de hoy son los de 45 de hace 25 años, esos que aún no se detenían en corrillo a pasar la mañana mirando como otros trabajan.
Así que no me queda otra que pensar que aún me quedan otros 35 años para entender (y así de paso disfrutar) de esta costumbre de nuestra sociedad.





La segunda con la que me he topado estos últimos días es más intemporal. ¡Y a mí me encanta! Jugar la partida en el típico bar de barrio repleto de humo.
He de reconocer que hay una cosa en mi vida que dejé de hacer y que, en ocasiones, realmente echo de menos. Es quedar un sábado o un viernes por la tarde con los amigotes a jugar la partida (especialemente al subastao).
Ese ambiente que se genera, de complicidad, rivalidad, tensión no desmesurada, generaciones diferentes realizando a la vez la misma actividad, las copas que van cayendo, los puros consumiéndose, los tacos en voz alta y las broncas entre compañeros que a los dos minutos se olvidan y, cómo no, los posteriores comentarios a cada jugada realizada. ¡Qué gozada!
Ahí sí me siento identificado con una costumbre de nuestra Tierra y me genera alegría el simple recuerdo de alguna que otra mítica partida en "El Cortijo" de Amatulo.
¿Para cuándo una partidita?.

NO ME FÍO

Más de una vez he escuchado y leído decir a Al Neri que desconfía de las personas que no prueban ni una gota de alcohol.
También le he leído a J.M. decir que desconfía de las personas que... no me acuerdo, sé que desconfía de un tipo de personas en concreto, pero recuerdo cuáles.
Aprendiz de Brujo manifiesta que, no sé si desconfía, pero sí le desagradan las personas que siempre se están quejando de lo mucho que trabajan.

No sé si en nuestro fuero interno hay un perfil de personas que bien por nuestra experiencia, bien por pensamientos mágicos, bien porque tienen valores muy diferentes de los nuestros o bien por pura intuición (que al fin y al cabo no es más que experiencia), nos generan mal rollo y desconfianza.

Yo tengo un tipo de personas de las que no me fío ni un pelo en cuanto me entero de que poseen esa "cualidad" (o más bien carecen de ella).
Son las personas que no tienen amigos de la infancia o adolescencia o, en su defecto, de hace muchos años. Eso tipo de personas que cambian de amigos como de calzoncillos (y digo cambiar, no añadir) y que cada x tiempo tienen un "nuevo mejor amigo" y hace mucho que no saben nada de sus anteriores "mejores amigos".
Esas personas me generan desconfianza porque siempre me llevan a hacerme la misma reflexión: Si yo, siendo como soy, he logrado que mis amigos me aguenten durante tantos años. Si mis amigos, siendo como son, han conseguido que yo les mantenga el cariño desde que éramos (en la mayoría de los casos) niños.
¿Cómo son esas para que nadie soporte su amitad durante un periodo largo de tiempo?
Y el desconocer la respuesta (y aún más conocerla), me genera muy muy muy mal rollo.

MALAS PRÁCTICAS

El otro día, tras una cena de celebración de cumpleaños, la novia de un amigo difunde una noticia que daña los intereses de los hombres dónde más nos duele. ¡Y lo peor de todo es que busca aliadas para su causa!
Nos cuenta que ¡su padre! le ha contado que la felación es una práctica desaconsejada hoy en día por cuestiones de salud.

Dice que dice su señor padre que (a pesar de prácticamente no desarrollar la enfermedad) al ser portadores los hombres del Papiloma humano, el sexo oral está desaconsejado pues podría originar cáncer de garganta en las mujeres (que sí desarrollan la enfermedad).
A raíz de eso, y preocupado por que la noticia se propague y extinga una actividad de lo más lúdica para las parejas, yo me puse a pensar y llegué a la siguiente conclusión:
Imaginemos que (a pesar de que ese virus no se desarrolla en la garganta) fuera cierto lo que cuenta y que dicho virus se desarrollara en todas las partes del cuerpo y que los hombres simplemente fuéramos portadores y transmisores del mismo e imaginemos que a través del sexo oral efectivamente pudiera contagiarse a, en este caso, la garganta.
En este caso, nosotros, los hombres, preocupados por la salud de las mujeres, y para compensar, deberíamos dejar de realizar el cunnilingus (comer el coño, para quien no lo entienda), para evitar poder contraer dicho virus y, por supuesto, a continuación, deberíamos dejar de besar en los labios a nuestras amadas para, de esta forma, no trasmitirlas dicha enfermedad a su garganta. ¡Ea!

Y es que pienso yo, que mala política es aquella de difundir noticias, más o menos verdaderas, que reducen o eliminan los momentos de pasión y ternura de la pareja y aquellas prácticas cuyo único y casto objetivo es aumentar el vínculo afectivo de dos personas que se aman (incluso de las que simplemente se atraen).
No digo con ello que me parezca mal que aquellas personas que conocen el rumor y creen en su veracidad (en este caso la novia de mi amigo y su señor padre) dejen de prácticar dichas acciones con sus parejas (es más, si lo creen así es lo que yo les recomendaría), pero ¡coño, que no las difundan!
O si no en el futuro puede que se sientan culpables por la cantidad de parejas rotas a su alrededor...

CURRAR EN CASA

Por decirlo de una manera muy simple yo me dedico a dos cosas. A ayudar a deportistas a que su rendimiento sea lo más óptimo posible (o que al menos su coco no haga que sea inferior al que deben dar) y a dar formación a empresas.
Una buena parte de este último trabajo lo realizo desde casa. Por supuesto no la impartición de la formación, sino la preparación de la misma.
Aquí, frente a mi ordenador, preparo cursos, presentaciones, conferencias, propuestas, dinámicas, envío , recibo y respondo mails,... Desde la misma mesa, teléfono en mano, hablo con mi jefe o colaboradores, llamo a reales o potenciales clientes, negocio con ellos, nos citamos,...
Vamos que lo más coñazo y a la vez lo que más tiempo me lleva de mi trabajo lo hago desde casa.
Muchas personas (supongo que todas las personas que trabajan fuera de su hogar) piensan que esto es cojonudo y que todo son ventajas. Pero desde mi experiencia esto no es así. Os lo intentaré explicar y haré un análisis lo más objetivo posible de los pros y contras de currar en tu casita.

Horario de trabajo:
VENTAJAS: Te lo pones tú. Que te apetece levantarte un día a las 11 (que a mí nunca me apetece), pues lo haces. Que una mañana has decidido dejar de hacer cualquier cosa a las 11, pues dejas de hacerlo.
DESVENTAJAS: Algunos días son las 12 o la 1 de la noche y estás currando. Algún día aún no has terminado de comer y ya estás trabajando. A alguien se lo ocurre llamarte a cualquier hora, y siempre "estás en la oficina" (y no es broma, yo he recibido llamadas o sms a la 1 y media de la noche).

Tiempo de ocio:
VENTAJAS: Que es martes y un amigo tiene el día libre, por lo que sea, y te dice de quedar por la mañána a jugar a tenis, pues quedas. Que tu pareja está de tarde y tiene apetencias sexuales, digo de cariño, pues la complaces. Que tus padres te dicen de ir a hacer algo con ellos, pues vas.
DESVENTAJAS: Los domingos, tal cual están concebidos como día de descanso, no existen. Te toca trabajar muchos fines de semana y muchos festivos pues para ti no existe la distinción entre días laborables y días festivos.

Relaciones sociales:
VENTAJAS: No discutes con ningún compañero ni tienes que aguantar a ningún jefe malhumorado o poner buena cara a cualquier payasete. No tienes que ir a ninguna cena o comida navideña o cosas por el estilo.
DESVENTAJAS: Pasas muchos días solo sin un coleguilla con el que tomarte algo, no tienes ninguna compañera hipersexy a la que mirar y te pasas algún que otro día sin ver absolutamente a nadie (que no viva en tu casa).

Estar en casa en sí:
VENTAJAS: Estás como te la gana vestido, comes lo que quieras cuando quieras, puedes ver la tele cuando te de la gana,... vamos, como si estuvieras en tu casa.
DESVENTAJAS: Para quien vive contigo, muchas veces, no estás trabajando, simplemente, estás en casa. Y eso supone que te pida (cuando no te exige) que tiendas la ropa, que hagas la comida, que limpies el polvo, que bajes a por el pan,...¡en tu horario de trabajo!

Relación de pareja:
VENTAJAS: Tienes mucho tiempo cerca a tu amada, no puede llevarse el amante a casa, no se pone celosa de ninguna compañera y no tienes que contarle cómo te ha ido la jornada laboral pues te tiene controlado.
DESVENTAJAS: Ninguna, estar siempre cerca de tu amor es lo mejor del mundo (es mentira, pero mejor no decirlas que luego hay daños colaterales, que cada uno imagine lo que quiera).


Desarrollo personal:
VENTAJAS: Te desarrollas en competencias y valores como la responsabilidad, la organización, la planificación, la iniciativa, la proactividad,...
DESVENTAJAS: Siempre llevas el trabajo encima, en tu cabeza, en tu ordenador, en tu casa, rara vez te libras de él y estás de continuo, como si de una manía se tratara, mirando tu correo a ver qué es lo siguiente a hacer.


No sé si alguno o alguna tenía la intención de autoteletrabajarse, si es así espero que les haya sido de utilidad mi análisis y aunque penséis que es la manera ideal de trabajar no olvidéis que en esta vida no es oro todo lo que reluce (tampoco olviden vitamirse y supermineralizarse).

LA QUE CARACOLEO

Las cosas como son: ¡Se lo ha ganado a pulso! Se ha ganado a pulso un post entero para ella solita.
No recuerdo cuándo apareció por aquí ni, por supuesto, sé el cómo ni el porqué, pero es cierto que desde que nos ilustra con sus cotilleos, opiniones, ánimos, premoniciones y notiicas, la que caracoleo es la más activa comentarista de este lugar.
Pero no se ha ganado este post por ese motivo, sino por algo mucho más loable, ayudar a una desconocida a hacer un regalo que ilusionara a su novio, amigo mío y también visitante de este sitio.
Hoy en día nadie regala nada, menos aún parte de su tiempo o de sus contactos y menos aún a desconocidos. Pero ella sí. Ella lo hace. O al menos esta vez lo ha hecho lo ha hecho. Y eso merece mi reconocimiento público.

He de reconocer que he pensado 1278515234 cosas diferentes sobre ella.
Que sería alguno de mis amigos haciendose pasar por una tía, que era una zumbada aburrida que no tenía otra cosa que hacer, que podía ser alguien muy importante y con muchas influencias, que se trataba de alguien muy interesante y con millones de matices, que era una fantasmilla que se creía sus mentiras,...
Pero hoy, 13 de Noviembre de 2009, lo primero que he de hacer es pedirle disculpas por pensar esas cosas de ella y lo segundo quitarme el sombrero ante ella y manifestarle que a partir de ya sólo pienso una cosa sobre su ser: Que es una persona con una gran generosidad, un grandísimo sentido del humor y un corazón que no la puede caber en el cuerpo (menos aún si sigue gastando una 38).

Hasta aquí lo escrito era para los demás sobre ella.
A partir de aquí esto es para ella:
Caracolera, me encantaría que te vinieras un fin de semana a Valladolid (o un día al menos) y pudieramos conocernos. Y además me atrevo a aventurar que la invitación (a pesar de simplemente partir de mí) es colectiva y la mayoría de las personas que leen y escriben en este blog (la mayoría amigos y amigas míos) quisieran compartir ese encuentro contigo (irnos a cenar todos juntos, a tomarnos algo, a lo que sea...). De hecho a la única persona que le he comentado que iba a hacer esto público, Nelly, me ha dicho que le encantaría conocerte.
Así que ya sabes, busca un hueco en tu apretada agenda y acercate a las frías tierras castellanas. Serás bien recibida y mejor acompañada.
Ya sabes mi correo para contactarme.
Gracias por haber aparecido por aquí.
Un beso.

LA PRENSA DEPORTIVA TAMBIÉN DA NOTICIAS A COMENTAR, NO SE CREAN

Marca junta en una misma foto al que las personas de más de 70 años consideran el mejor jugador de fútbol de todos los tiempos (Di Stefano), al que nuestra generación considera que no se puede superar dandole patadas a un balòn (Maradona) y al que realmente es el mejor jugador de la Historia del fútbol (Messi). Los tres de épocas diferentes. Los tres con inicios dispares. Los tres con trayectorias diferenciadas. Y los tres son argentinos.
Si al final dónde nazca uno sí va a tener algo que ver en esta vida.

Un día dedicaré un post sobre los presidentes de clubes de fútbol.
Hoy sólo me detengo en una noticia sobre uno que lo fue: Lorenzo Sanz detenido por sacar obras de arte de España. Él, por supuesto, niega tener nada que ver con el asunto. Como negó tener que ver con que faltara dinero de la caja fuerte del Real Madrid. Como negó tener que ver con el apaño de partidos del Málaga. Como negó tener nada que ver con un asunto de estafas...
Si es que le han cogido manía al pobre.

Otro angelito, Mike Tyson, vuelve a la escena pública. Esta vez por agredir a un fotógrafo. Pues bien, gracias a este fotógrafo se me acaba de quitar una de mis dudas infantiles (y uno de mis mayores miedos de paso): ¿Podría matarte Tyson de un puñetazo? Parece que la respuesta es no (siempre).

Guti dice que no para, ni de día ni de noche. Y no habla de jugar al fútbol ¿eh?

Otro que no para, pero de otra cosa, es Darryl Middleton. Cuenta que su secreto para jugar a baloncesto hasta los 43 años es practicar sexo ¡6 veces al día!
Si yo jugara a baloncesto en alguna liga senior provincial tomaría nota para mantenerme en activo...
Por cierto, habrá que averiguar a qué se dedica la mujer.

A un futbolista de Sudán le castigan con 40 latigazos ¡por beber alcohol!
Si Guti jugara en Sudán...
O si alguno que juega en alguna liga de baloncesto senior provincial y que no llegará a los 43 años jugando jugara al fútbol en Sudán...

¡PAPARRUCHAS!

Si hay una historia que me ha fascinado desde siempre, desde que era muy niño, ha sido la que creó Charles Dickens y tituló, simplemente, "Cuento de Navidad" ("A Christmas Carol").
No sé si es, posiblemente sí, el cuento, acerca del tema que sea, más universal de la Historia.
No sé si es, posiblemente sí, el mejor relato, más o menos largo, jamás escrito.
Ni sé si es, posiblemente sí, la más creativa historia jamás inventada por alguien.

Pero lo que sí sé seguro es que es la narración que yo más veces he leído, escuchado o visto en toda mi vida. Y la que más me gusta.
Me fascina la historia de enfrentar a una persona, Mr. Scrooge, con su propio pasado, con su más triste presente y con su hipotético y tenebroso futuro (algo parecido, aunque con matices diferentes a lo que hizo Frank Capra con su maravillosa "Qué bello es vivir", seguramente inspirado con el fabuloso relato de Dickens).
Me inquieta el momento en que aparecen los espíritus de las Navidades, pasadas y presentes.
Me aterra la aparición del Espíritu de las Navidades Futuras y el enfrentamiento del propio Scrooge con su tumba.
Me sensibiliza la humanidad, humildad, lealtad y bondad de Bob Cratchit, su empleado y en especial la figura de Tiny Tim, su hijo.
Y me emociona el cambio radical que una persona puede dar ante la exposición a la cruda realidad, ya sea presente, pasada o futura.

Y además es una historia que, no por más conocida, no deja de asombrar y de atrapar.
Se han hecho millones de versiones y adaptaciones de la obra de todo tipo (yo incluso tengo una versión de los Teleñecos, genial por cierto).
Estos días llega una más. A priori me da muy buena espina que sea Robert Zemeckis el responsable de mostrar, a los niños (y no tan niños) de hoy en día, una gran lección de generosidad, empatía y solidaridad y la, para mí, mejor historia jamás contada.
Pero ya os diré qué me pareció cuando la vea. Porque yo no me la pienso perder.
¿Y tú?.

EL (LA) DÍA (NOCHE) DE TODOS LOS SANTOS (HALLOWEEN)

Defiinitivamente los yanquis nos invaden con todo.
Y hay que reconocerles su mérito. Bueno, más bien su marketing. Lo buenos que son vendiendo. Todo lo que se pueda vender. Y lo que no. Lo único que importa es que sea suyo.
Primero fueron el árbol de Navidad y Papá Noel. Y ahora han transformado el Día de Todos los Santos en La Noche de Halloween.

Los niños de nuestra generación vivimos esta fecha con la única celebración de librarnos un ratito de nuestras madres mientras ellas acudían en masa al cementerio a adornar de flores las tumbas se sus seres perdidos.
Los niños de esta generación se disfrazan de Dráculas, esqueletos y fantasmas. Los menos niños se disfazan de lo mismo, salen de fiesta por la noche y aprovechan la cuyuntura para hacer bacanales.

Definitivamente, las nuevas generaciones (esto parece un panfleto del PP) son más listas y se lo pasan mejor que las nuestras y predecesoras.
Y los yanquis también.

CON CLASE Y ELEGANCIA

Ayer en la tele veo a Messi recogiendo un premio. Y en lo único que soy capaz de fijarme es en lo mal que lleva el traje.



No me fijo en si el traje es bonito o feo, no, me fijo en lo mal que él lo lleva.
E inmediata e irremediablemente pienso en mí y en lo mal que yo visto un traje. Entonces razono "es por la altura, a los bajitos nos queda peor un traje que a un tío alto y con buena percha", pero es ahí cuando, al lado de Messi, aparece Xavi (también busqué a su lado a "la que caracoleo" pero no debía estar en esa fiesta).
Y cojones, a Xavi le queda bien el traje, exactamente igual que el de Messi. ¡Y son de la misma altura!
Y ahí es cuando no me queda otra que reconocer que eso es cuestión de estilo y que ni Messi ni yo tenemos clase o elegancia para llevar como mandan los cánones un traje.

Y no es una cosa que me preocupe no tener, pero sí es una cosa que siempre he admirado. La elegancia.
Ver a Pierce Brosnan lucir trajes, americanas y camisas he de reconocer que me produce sana envidia y ganas de poder acercarme a ese estilo.



Pero las cosas como son, la elegancia no es algo que se pueda comprar en el chino de la esquina. Se tiene o no se tiene, se nace con ella o no. Y yo no nací con ella, que le voy a hacer.
Ves llegar a Don Perfecto, da igual con un traje de Armani o con sus vaqueros y camisa y notas que llega un tío con clase y señorío.
El mismo traje o la misma camisa y el mismo vaquero se lo pone Clebarr, midiendo más o menos lo mismo, y lo que ves es a un pardillico con buenas intenciones, queriendo aparentar.
O ves a Anthony luciendo la ropa que su amada le asesora ponerse (en la línea casual de Don Perfecto) y piensas, si el probrecillo no llena el jersey morado de la Carol ésta, se le caen los pantalones y los zapatos no van a juego.

Pues lo mismo que a Clebarr o a Anthony me pasa a mí, pero con 20 centímetros menos (de altura) que Clebarr.
Algunas chicas, hace años, supongo que queriendo ligar conmigo, me decían que yo tenía estilo. Estilo propio.
Sí, estilo de gañán. El estilo que te vas creando cuando eres incapaz de llevar la ropa como Dios manda. Con porte, con chulería, con clase, con elegancia.
Es entonces, cuando te das cuenta de que todo te queda mal cuando decides crear tu estilo, basado en que se fije más la gente en la ropa que llevas que en cómo la llevas. Y ahí aparecen los vaqueros rotos, las camisetas por fuera, los jerseys a la cintura,... y claro está, la barba de tres días, ya que vas desaliñado, se consecuente.
Pero lo que a mí realmente me gustaría tener es ese estilo de aquellos que incluso cuando lo han perdido todo en el casino, llevan la corbata desanudada y la camisa desabrochada con honor y buen gusto.

De los pantalones a cuadros de j.m. y la variedad de colorido de su vestuario, de cómo Aprendiz de Brujo lleva las camisas por fuera, pero sólo la parte de atrás de la misma, o de la obsesión de Virgen por la ropa numerada y los zapatos horrorosos hablaremos otro día.

SOBRE MÍ

Que sea de noche a las 6 y media de la tarde me genera una pequeña angustia focalizada en el centro de mi estómago. Irremediablemente me lleva a aquellas tardes infantiles y adolescentes en las que la oscuridad del cielo, la luz de las farolas y las cazadoras o abrigos bajaban el telón del día para conducirnos a casa a simular que estudiábamos, mirar la tele o escuchar música tirados en nuestra cama. Los entrenamientos eran todos con luz artificial y no había Champions para alegrarnos la semana. Eran días de menos horas que energías teníamos y esa noche prematura nos encorsetaba y maniataba a base de frío y aburrimiento.
Hoy, muchos años después de mi adolescencia y mi niñez, que la luna se asome a mi día a día tan temprano, me genera un malestar interno del que aún no sé como escapar.

No suele poderme el estrés causado por un sólo acontecimiento, siempre me he manejado bien con presión y saco lo mejor de mí mismo cuando algo, por muy gordo que sea, me apreta.
Ahora, cuando los enemigos son varios y no los veo venir por ningún lado., entonces sí. Entonces mi nivel de paciencia desciende a casi cero, mi asertividad aprendida se esconde en un rincón de mi olvido, mi agresividad se disfraza de palabras y comienza a golpear a quienes me rodean, mis ojos se tiñen de sangre, mis miradas hieren y mis labios no saben cómo esbozar una sonrisa.
Soy consciente de ello y me desagrada, intento introvertirme para no herir y contar hasta diezmil millones parano saltar. Pero la pelea entre las cosas que me amenenazan y yo mismo siempre termina de la misma manera, es con mis disculpas a quienes más quiero.

Tengo una muy alta atención dividida y una relativamente baja atención sostenida. O sea, que soy capaz de atender a varias cosas a la vez pero no soy capaz de atender mucho tiempo seguido a una cosa. Supongo que son ventajas e incovenientes de ser extravertido (pero en realidad esto da igual). Por eso, los días en los que paso muchas horas frente al ordenador preparando algún curso o alguna propuesta, a la vez miro el Marca, el Sport, me veo videoclips de Youtube y, sobre todo, miro el correo (todos los correos que tengo) de continuo.
Me encanta recibir mails y responderlos. Más allá de distraerme con lo que estoy haciendo me ayudan a rendir más, pues logran que no me aburra con lo que estoy haciendo. Y los días, como hoy, que mientras curro no recibo ningún mail me aburro de solemnidad, es por ello que, en lugar de escribir un post, escribo dos (o tres, ya veremos).
Por cierto, me temo que mis amigos, todos con menos capacidad de distracción efectiva que yo (aunque alguno la tiene bastante alta también), están muchas veces hasta los webs de mi atención dividida y mi manera de saciarla.

UN PASEO POR LA PRENSA DE HOY

Muere una persona, que debe ser muy importante, de la que yo jamás había oído hablar (eso sólo es prueba de mi ignorancia). Varias personas (Bono, Rajoy,...) dicen de él que su mayor virtud es que era un gran patriota. Y yo me pregunto ¿qué clase de virtud es esa?

Karadzic no comparece al juicio que se celebra contra él. Su abogado alega que el angelito no ha tenido tiempo suficiente para preparar su defensa. ¿Acaso el muy hijo de puta dio tiempo él a todos los que se cargó?
Eso sí, las cosas como son, era un gran patriota.

El BBVA gana ¡¡4179 millones!! hasta Septiembre (o sea, que le quedan 3 meses más para aumentar ganancias), un 3'3% menos que el año pasado a la misma fecha. Pobrecillos, realmente la crisis les está hundiendo. Lo que deberíamos hacer, como buenos patriotas, es solidarizarnos con ellos y aportar cada uno un poquito de nuestros ahorros para que las cuentas les salgan.

Mientras en las grandes ciudades del mundo todo perro de pichichi paga hasta un café con tarjeta de crédito, aquí vamos para atrás, como el cangrejo, y a partir de ya nos podrán cobrar un recargo por usar la tarjeta de crédito en nuestras compras. Cómo para ser patriota.

El Real Madrid contra el Alcorcón. El año pasado estaba claro, los patriotas iban con el Real en su partido contra otro Real, el Unión de Irún. Pero este año ¿a quién apoyarán?

El PNV apoya la Ley del Aborto y esto, claro está, no es sino una clarísima provocación a los patriotas y gente de bien de este (bendito) país en el que vivimos.

IN THE END

Llegará el día en que todo termine. Y nos guste o no, a todos nos llegará.
A algunos nos pueden quedar días y a otros decenas de años. Algunos lucharemos con fuerzas por demorar su llegada y otros se rendirán al intuír su venida. Unos lo veremos llegar con antelación y a otros nos sorprenderá a la vuelta de la esquina. Algunos lloraremos por el día de los demás y otros sufrirán en nuestro día.
Y a todos, nos guste o no, nos llegará ese día.

Llegará el día en que no importe cuánto hayas peleado. Llegará el día en que de igual cuantas victorias o derrotas hayas almacenado. Llegará el día en que todas las lágrimas se hayan secado y todas las sonrisas borrado. Llegará, antes o después, ese día en el que nuestro camino haya arrivado a su fin y nos demos cuenta de las oportunidades que perdimos, de que las consecuencias de lo que hicimos siempre fueron menores de lo que esperábamos, de que los miedos nunca fueron reales y sólo los creamos y dejamos habitar en nuestro interior, de que dar un paso adelante o dos atrás en realidad era parte del mismo trayecto, del trayecto que nos conduzca a ese dia.
Llegará ese día en que la luz se tornará oscuridad y nada más importará.
Jamás.

Y es que al final todo habrá sido en vano, seremos un recuerdo, más o menos colorido, para los demás, pero absolutamente nada para nosotros mismos.
Y es que al final no tendremos medallas ni trofeos que recompensen nuestro esfuerzo, ni castigos o penas que justicien nuestra dejadez con nosotros mismos.
Y es que al final no habrá futuro ni pasado. El presente dejará de existir y lo siguiente no tendrá significado.
Y es que al final, cuando llegue ese día, ya nada importará.

UNA MONTAÑA RUSA QUE ME HACE VOMITAR

Recuerdo que en mi adolescencia, como la mayoría de las personas, mi inestabilidad emocional me jugaba malas pasadas. A eso le sumaba que era una persona sumamente impulsiva y gracias a ello, esos vaivenes de emociones degeneraban en conflictos y discusiones de todo tipo.
Con el paso de los años esa montaña rusa se ha ido convirtiendo en una autopista de 3 carriles que cuando ha de pasar un alto lo hace por su túnel, perfectamente iluminado. La autopista es de peaje, pero a cambio de esa pequeña tara practicamente no se producen accidentes.
Si además le sumamos que cada vez llevo el pie más cerca del freno...

Hoy miro para atrás u observo a adolescentes con reacciones similares a las mías de antaño y lo veo como algo normal, con un toque de gracia y, si me apuran, como algo sano a esa edad. Gracias a todo ello yo aprendí cuáles eran mis reacciones ante determinadas circunstancias y así aprendí a autoregularme. Por lo que considero esa etapa una gran fuente de autoconocimiento y aprendizaje sobre uno mismo.
Lo malo es que hay personas que no aprenden.
Y así, hay algo que no soy capaz de soportar, sufrir la inestabilidad continua de una persona adulta.
El hoy estoy hipermegahappy porque en mi ventana canta un pajarito y al rato me sumo en la más profunda de las depresiones porque una nube ha descagado cuatro gotas de lluvia. De verdad, cada día soporto menos a este tipo de personas.

Es normal estar triste si un familiar ha enfermado de gravedad, si te has quedado en paro, si se muere un ser cercano, si un amigo ha sufrido una desgracia o si tu pareja se ha ido con otra (u otro). Es más, no sólo es normal estar triste sino que es sano estarlo para comenzar a superarlo. Pero lo más rápidamente posible hay que ponerse en pie y manos a la obra para poner solución al posible problema (y si no la hay, buscar un problema nuevo).
También es normal estar alegre si te han ascendido, si te has tirado a Pilar Rubio o si te toca la quiniela. Y de la misma manera es sano estar alegre e incluso eufórico, pero lo que no puedes es estar un mes celebrandolo.

Sin embargo lo que no es normal, lo que a mí me crispa de algunas personas adultas, es estar exultante por una pequeñez y ser la persona más dicharachera del universo en ese momento y un rato más tarde no querer saber nada del mundo o estar enfadado hasta con las sombras porque algo no ha salido como pensabas que iba a salir.


Y sinceramente y aunque suene duro, me dan igual las causas de esa estúpida e infantil inestabilidad .
Me da igual que "es que estoy pasando una mala racha" (pues pide ayuda y haz por superarla, pero que no la paguen los de tu alrededor, que además siempre la pagan los más cercanos), me da igual que "es que los cambios de tiempo me afectan mucho" (vete a vivir al Ecuador entonces), me da igual que "es que estoy con la regla" (la tienes desde hace años una vez al mes, deberías ya saber anticipar y minimizar sus efectos), y me da igual que "el mundo está contra mí" (si es así, piensa a ver que haces para ello).

Y es que a partir de una determinada edad las personas tenemos que aceptar que las cosas, en la vida, a veces van bien (incluso muy bien) y a veces van mal (incluso muy muy mal).
Y que la mayoría de las veces, van normal.

¿QUIÉN?

Me gustaría, aunque supongo que no lo voy a conseguir, que todas las personas que lean lo siguiente respondan a la pregunta del final, razonando dicha respuesta.

Una joven esposa, poco atendida por un marido demasiado ocupado en sus negocios, se deja seducir y se va a pasar la noche a casa de su amante, en una casa situada al otro lado del río.
Para volver a casa al día siguiente, al amanecer, antes de que regrese su marido que estaba de viaje, ha de cruzar un puentecillo dónde un loco le hace gestos amenazantes y le corta el paso.
Ella sale corriendo hacia un hombre que se dedica a pasar gente con su barca. Ella monta pero el barquero le pide el dinero del pasaje. La mujer no lleva nada de dinero encima y por más que pide y suplica al barquero que le pase el río y que más tarde le pagará, éste se niega a pasarla si no le paga por anticipado.
Así, ella, regresa a acasa de su amante y le pide dinero para paga al barquero, pero él se niega sin más explicaciones.
Ella se acuerda de un amigo soltero que vive en esa orilla y se va a su casa. Él la tiene como su amor platónico, pero ella jamás cedió a sus peticiones amorosas. Ella le cuenta todo lo sucedido de manera sincera y le pide el dinero necesario para pasar en barca. Él, decepcionado por su conducta tan ligera, se niega a prestarle el dinero.
De nuevo se dirige al barquero, que de nuevo se niega a pasarla.
Finalmente, ante la posibilidad de que su marido pueda llegar, decide pasar el puente a pesar del loco que la amenaza.
Al cruzar, el loco la mata.

La pregunta que me gustaría que me respondieráis (razonandola si es posible) es: ¿Quién de los personajes de la historia (Marido, mujer, amante, barquero, loco o amigo) es el mayor RESPONSABLE MORAL de la muerte?

¡QUIERO UN HIJO TUYO! ¡¡¿SEGURO?!!

Tres niñas de apenas 14 años le gritan a un tío, bastante feo en mi opinión, "¡Leiva capullo quiero un hijo tuyo!". No creo que esas tres niñas se hayan echo tan siquiera un dedo en su vida, pero repiten una y otra vez su cántico pasional.
A mí la escena me da, cuando menos que pensar.



Y primero pienso en el extraño sex appeal que irradian algunas profesiones (cantantes de rock, deportistas famosos, actores,...). Yo no me imagino a esas tres lolitas gritándole eso a su médico o a su profesor de matemáticas, aunque éstos fueran más bellos o atractivos o inteligentes que el citado Leiva.
Sin embargo es por todos conocidos y aceptado que quienes se dedican a esas artes tienen muchos más éxito con el sexo opuesto del que tendrían si se dedicaran a otra cosa (imaginemos, por poner un ejemplo fácil, a Ronaldo, con sus piños y su barriguita, siendo albañil y rodeado de modelos... pues como que no ¿no?)
Supongo que el efecto halo (simplificandolo, deducir que una persona que tiene una cualidad positiva, por ejemplo crear música. tiene varias por ello, por ejemplo es buen amante) es la causa de este fenómeno tan curioso, pero no por no saber una posible causa me dejan de sorprender sus efectos.
También me da por pensar qué pensarían sus padres si las escucharan, histéricas, reclamar el semen de un desconocido.

Y, cómo no, pienso en que en ese sentido las mujeres son mucho más impresionables por cualquier famosete que los hombres. A lo mejor es porque, sencillamente, los hombres somos fácilmente impresionables por cualquier mujer, sea famosa o artista o no.
Pero el caso es que es innumerable la cantidad de putillas, adolescentes y no tanto, que se dejarían follar por cualquier tipejo que se suba a un escenario o meta dos goles en un estadio.
Y luego somos los hombres, según las feministas, quienes degradamos a las mujeres. No, algunas mujeres se degradan solas.
Y mientras, además, esos que se aprovechan de ellas se jactan, con dos cojones y buen humor, de sus andanzas con esas marranillas.

¡QUÉ IMPORTANTE!

¡Qué importante me siento! Escribo una crítica de una película y una de sus actrices comenta mis post.

Escribo contra la política de una gran empresa y la propia empresa comenta (y se defiende en) mi entrada.

Me voy a plantear muy seriamente dedicarle unas líneas a Scarlett Johansson...

AMENÁBAR Y YO

Creo que hay pocas personas tan "amenabarianas" como yo. No sólo me he visto decenas de veces sus películas (sus tres primeras películas), sino también sus cortos cuando aún era novel (brillantes). Tengo la versión para coleccionistas de sus tres primeras pelís. Hubo una època en los que mis cuentos, según Vacceo, parecían inspirados por sus obras (incluso los escritos antes de ver nada de él) y me leo con gusto todas las entrevistas que hacen al, para mí, mejor director de cine de los últimos 15 años (y no le pongo fronteras al título).

Pero claro, no todo va a ser de color de rosas. De la misma manera que "Abre los ojos" (por su romanticismo, por su angustia, por su imaginación y, sí, también porque mucha gente no la entiende) es mi película favorita , que "Tesis" (por su ritmo, por su misterio, por sus personajes) me cautiva y sorprende cada vez que la reviso o que "Los Otros" (por su niebla, por su tensión interpretativa, por esas fotos de muertos o por la locura del ser humano) mete en mí esa tensión que sólo el auténtico miedo logra, "Mar Adentro"(porque no tiene nada de lo que tienen las otras) me parece un auténtico tostón.
No sé en qué día se le ocurrió cambiar de registro, dejar de sorprender y parir esa historia lacrimógena acerca de, para mí, un personaje aburrido e intrascendete, interpretado por, para mí, un histrión con fama. Una película en la que sólo se salvan (eso sí, están de sobresaliente) los actores que interpretan los personajes secundarios (mención especial para los papeles del hermano y la cuñada del prota) y que cuando la he visto (la primera vez, ilusionado, en el cine. La segunda, casi obligandome a mí mismo, a ver si cambiaba de opinión, recientemente en la tele) por momentos he llegado a pensar que no era el gran Amenábar quien firmaba la obra.

Y ahora llega Ágora y estoy acojonado.
Me acojona leer de ella que es perfecta técnicamente. Me acojona escuchar de ella que es una película por encima del resto en belleza fotográfica. Me acojona ver críticas que dicen que la escenografía es perfecta y que recrea de manera sublime la Alenjandría del siglo IV. Y me acojona no dejar de ver a su director en todas las televisiones promocionando algo que, si fuera realemente bueno, se promocionaría con el boca a boca (como lo hicieron sus dos primeras pelis) y la fama de quien la dirige.
Porque yo de Amenábar espero no saber qué va a pasar. Porque yo de Amenábar espero meterme dentro de la película como un personaje más y sentir lo que ellos sienten. Porque yo de Amenábar espero que mi mente sólo esté centrada en la trama. Porque yo de Amenábar espero emoción. Y porque yo de Amenábar espero intriga y sorpresas.
Al igual que de Hitchcock no esperaba una película de Piratas bien ambientada, con mucha acción y con las más sofisticadas técnicas de rodaje, sino que su arte para rodar lo pusiera al servicio de mi curiosidad para la historia, de Amenábar no espero (ni deseo) una de romanos filosofando sobre el Universo.
Por eso aún no he decidido si iré a verla o no, porque prefiero seguir idealizandole como el mago que hace años me hizo soñar con un cine nuevo y diferente y estar ansioso porque llegaran sus nuevos trabajos que comprobar que en realidad sólo sabe hacer trucos. Todo tipo de trucos.

RECORDANDO LO QUE JAMÁS HUBIERA QUERIDO HABER VISTO

Anoche, haciendo zapping, me encontré con un programa que, a toda velocidad, repasaba las noticias más llamativas de los últimos 50 años (haciendo especial hincapié en las que afectan a nuestro pais). Era ameno, no se detenía en ninguna en especial y era una especie de entretenida clase de repaso de historia contemporánea. Lo estaba viendo como simple espectador neutro, sin ningún tipo de sentimiento asociado a ninguna noticia, hasta que pusieron las imágenes de una. De la noticia que más me ha impactado en mi vida (y creo que jamás me impactará otra de manera, ni tan siquiera, aproximada).

Era un mediodía cualquiera de un día cualquiera de finales de verano. No recuerdo absolutamente nada de lo que hice aquella mañana, pero sí recuerdo que cuando terminó "Más Deporte" en Canal+ cambié a Antena 3 para poner las noticias. Allí estaba Matías Prats abriendo su noticiero con una noticia rocambolesca: "Al parecer una avioneta acaba de estrellarse en Nueva York contra las conocidas Torres Gemelas...". Corrí de inmediato a la cocina dónde estaban mis padres para decirles si estaban viendo las Noticias y me senté en el banco de la cocina para seguir viéndolas con ellos.
A mí me parecía un boquete demasiado grande el que tenía el edificio para ser una avioneta la que había impactado, pero... en ese momento se vio, en directo, una llamarada salir de la Torre que, en principio, no estaba afectada. Y un tremendo escalofrío (parecido al que siento al recordarlo y escribirlo) recorrió todo mi cuerpo.
Las palabras del gran Matías "¡La otra Torre Ricardo, la otra Torre!" se quedaron grabadas para siempre en mi memoria y tuve la sensación, ahora es la certeza, de estar viviendo uno de los momentos más espelucnantes de la historia de la humanidad.
En el resto del día ya nadie habló de otra cosa que no fuera de, si miento me corrija alguien, algo que ahora todos somos capaces de recordar y recordaremos para siempre.



Años más tarde, por fin, visité Nueva York. La ciudad más impresionante de este Planeta.
Algunas personas que ya la conocían y la habían visitado tras el ataque terrorista me aconsejaron no ir a la "zona 0" pues "Allí no hay nada más que ver que una gran obra".
Y casi me convencen. Pero finalmente nos acercamos. Al llegar allí comprobé que quienes sólo vieron "una gran obra de construcción" es porque no miraron bien, pues aquello rebosaba sentimiento. Una zona recordando el desatre, hecha con el máximo de los respetos y buen gusto, te dejaba sin palabras y meditanto. Mirabas el tremendo espacio libre que habían dejado los edificios que ya no estaban y te percatabas de la magnitud de la tragedia.
Pero a mí, con mucho, lo que más me impresionó es lo que mi imaginación no dejaba de hacerme pensar. Miraba las calles que arribaban al World Trade Center y no paraba de imaginarme ese día en esas calles. Imaginaba (y casi veía) a las personas, cuidadanos o visitantes de NY, corriendo como locos por esas calles, huyendo no se sabe de qué, bajo una intensa nebulosa de polvo. Corriendo a dónde fuera, pero lejos de esa Zona Cero. E imaginaba que yo estaba allí aquel día. El miedo (provocado por el autentico terrorismo) sólo te permitiría correr, no sabrías qué hacer, ni dónde ir, ni a quien llamar, ni qué hacer en los días que te restaran de visita, ni... Y eso, tan sólo pensarlo, sin vivirlo, me estremecía y acongojaba realmente.
En fin, que NY es tan grande (y no me refiero al termino físico) que, tras aquello, sigue acogiendo a sus visitantes como si de sus vecinos se trataran, con una amabilidad y una servicialidad fuera de lo común. Y eso que ellos sufrieron, la que, para mí, es la noticia más impactante de los últimos 50 años."

MILAGROS Y MAGIA

Supongo que el recuerdo infantil mitifica.

El domingo, en un bar de barrio, vi una de las mejores paradas que he visto en vida (y mira que he visto fútbol).



Repetida es impresionante, una muestra de potencia, de velocidad, de agilidad y, para mí, sobre todo, de actitud. Sólo Casillas (bueno, a lo mejor alguno más, pero muy pocos) va con fe a por ese balón que ya es casi gol. Y eso, que todas las personas no madridistas cantáramos gol en el bar, es lo que hace pensar que es una de las mejores paradas, si no la mejor, que he visto en mi vida.

Posiblemente Casillas es el mejor portero que yo haya visto. Hasta el domingo Buffon ocupaba ese territorio de mis preferencias, pero tras lo que vi el pasado fin de semana (una muestra más de las miles que nos ha dado) ya no sé por quién decidirme. Buffon me da la impresión de impenetrabilidad. Es tan alto, tan ancho, tan grande, tan fuerte, que parece que ocupa toda la porteria. Además da esa sensación de seguridad (dicen que también Iribar la daba) que parece que te enfrentas ante alguien infranqueable.
Casillas, en cambio, hace imposibles. A mí a priori no me transmite esa sensación que el italiano sí, pero a posteriori... Cuando le has visto sacar de fuera de la porteria tantos goles...

Ahora bien, que yo crea que son los dos mejores cancerberos que he visto en mi vida no significa que sean mis porteros favoritos, porque ahí entra en juego la infancia.
De adulto sabes que los "milagros" que hace Casillas son producto de condiciones físicas, de trabajo y de actitud. Pero de niño, si alguien hace eso, piensas que está haciendo magia.
Y cuando yo era niño, quien hacía magia era Arconada. Mucha gente (ignorantes) sólo le recuerdan por el gol que se tragó en la final de la Eurocopa del 84. Pero yo no. Yo le recuerdo por las miles de paradas que hizo en esa misma competición, por su camiseta azul y negra (la única que los niños que no jugábamos de porteros queríamos tener de un guardameta), por el cántico que adornó a nuestra generación "¡No pasa nada, tenemos a Arconada!", y sobre todo, le recuerdo por sus visitas a Zorrilla, en especial en una noche de un miércoles invernal, en la que, bajo una intensa nevada, hizo magia como nunca he visto hacer a nadie.

Cuando veo a Casillas a veces me parece estar viendo al mismo Arconada (recomiendo a los aficionados al fútbol que se vean el Informe Robinson que dedicaron al donostiarra con la ayuda de Casillas) y aunque objetivamente Casillas me parece algo mejor (pero muy poco), mi yo infantil se sigue quedando con la única persona a la que he visto sacarse de la chistera paradas mágicas sin explicación aparente. Luís Miguel Arconada.



Por cierto, esta parada de Coupet tampoco está nada mal...

TIRANDO A DAR

Las flechas que vuelan los cielos por los que transitamos son tan variadas y raudas que hay a quienes enamoran al atinar con el centro de su corazón y a quienes matan al atravesar sin piedad su tierna y desprotegida cabecita.
Se cruzan de continuo por delante nuestro, pero su susurro nos deja indiferentes, sólo es cuando hacen diana en nosotros mismos o nuestro círculo más cercano cuando nos percatamos de las bajas por heridas de guerra que están dejando a nuestro alrededor.

La quinceañera que en un callejón le implora a su amorcito "tienes que quererme como antes" mientras su lágrimas tiñen de imposible la petición; El amigo que vacía de presión su pecho porque "gracias Virgencita, que me quedo como estoy"; El niño que desconsolado se aferra en no soltar la protectora mano de su madre al entrar a la escuela; Quien por momentos ve aparecer el fantasma del amor perdido por nunca haber sido encontrado; El joven que aprovecha su enésima oportunidad y al fin sabe lo que es el efímero sabor del casi triunfo; La ya adulta que en una ganga en forma de alquiler ve una luz a su, por momentos, penumbroso presente; El que lucha a brazo partido por los demás y se enorgullece de la victoria conseguida para otros; Las decepcionantes tardes de domingo de un grupo de ilusos a los que no hacen más que meterles goles a la vez por todos los campos España; La pareja que ilusionada e ignorante pinta a medianoche el techo de lo que en muy breve será un nuevo negocio a fracasar; El oficial al que entregan una merecida medalla al mérito; Los que cuelgan el cartel de "Se traspasa".

Y cómo no, el pelamanillas al que no hacen más que caérsele seguridades, el que no tiene para invertir en un nuevo proyecto porque le siguen sin pagar lo que le deben, al que le cierran las puertas que él mismo abrió a patadas, en el que todos confían pero todos olvidan, ese pobre bufón que sigue pensando que, especialmente cuando hay mal tiempo, lo mejor es poner buena cara. Aunque sólo sea para mirarse al espejo.

MÁS DE 3 AÑOS

Tengo esto tan desatendido que ni siquiera me he dado cuenta hasta hoy que ya lleva más de tres años en pie (bueno ahora mismo tambaleándose más bien).
Me iba a poner a pensar en qué ha pasado en tres años y en cuántos cambios ha habido pero...¿para qué?

Sólo sé que un día me apeteció volver a escribir y quise que la gente lo leyera, que durante un tiempo disfrutaba realmente de ello, que después sólo me apetecía escribir para mí y pasaba incluso de leer los comentarios, que me encabroné pensando algo que no era y abandoné, que di marcha atrás y volví a darle a las teclas y que ahora mismo ni me acuerdo muchos días del blog.

Creo que no tengo nada que contar, o al menos nada que contar a nadie. Y que supongo que será así como, no de acidente o de enfermedad o asesinado, sino de viejo, morirá este sitio.
Hasta entonces, cambio de color.

CUANDO NO TE GUSTA UNA PELI Y TE PONES A PENSAR (2)

Hay un momento, al principio de la película, en la que un poli facha le llama a Salvador "progre" (es posible que fuera "progre de mierda", pero como no lo recuerdo bien prefiero no ponerlo) con tono despectivo.

Inmediatemante ese "progre" (o "progre de mierda") llevó a mi mente un blog que yo antes frecuentaba y que, dada su censura y ser considerado persona non-grata, dejé de visitar hace tiempo ya.
En este blog, una panda de incoherentes vitales (no hacen más que poner a parir el sistema actual, añorando tiempos pretéritos, siendo al menos dos de ellos son funcionarios), llamaban (supongo que lo seguirán haciendo) "progres", con tono despectivo, a todos aquellos que discrepábamos de su manera rancia de pensar. Eso en el mejor de los casos, pues en el resto, como a mí me pasó, hacían lo que ellos añoran de esos tiempos del pasado, censurar y eliminar aquello que no estuviera en su línea de pensamiento o amenazar con la violencia física (como a mí me hizo varias veces uno de ellos).

Si yo me meto en la RAE e introduzco "progre" me dice:

"progre.

1. adj. coloq. progresista (‖ con ideas avanzadas). Un grupo estudiantil progre. Apl. a pers., u. t. c. s."

y si, como tercia, pico en "progresista" sale:

"progresista.

(De progreso).

1. adj. Dicho de una persona o de una colectividad: Con ideas y actitudes avanzadas. Apl. a pers., u. t. c. s.

2. adj. Se decía de un sector de los liberales españoles, que se constituyó en partido político. Apl. a pers., u. t. c. s.

3. adj. Perteneciente o relativo a este partido. Senador, periódico progresista."

Y si para terminar pico en "progreso" resulta que:

"progreso.

(Del lat. progressus).

1. m. Acción de ir hacia adelante.

2. m. Avance, adelanto, perfeccionamiento."

O sea, que un progre es una persona con ideas de avance, adelanto, perfeccionamiento. O sea, que gracias a "progres" del pasado, por ejemplo, las mujeres hoy en día tienen, al menos en nuestro país, los mismos derechos que los hombres, los niños no pueden trabajar, los trabajadores están protegidos por la ley, las personas podemos expresar lo que queramos, personas con preferencias sexuales diferentes a las mías no son perseguidos por enfermos,...

Y entonces mi mente vuelve al blog antes citado y piensa:
O sea, que estos carcas con mentalidad retrógrada pueden escribir y censurar en el ciber espacio gracias a progres del pasado. Estos rancios, ilusos de un pasado que jamás volverá tienen los mismos derechos que sus mujeres (bueno, el que la tenga) gracias a progres del pasado. Y estos rancios, pueden libremente ver páginas o películas porno y meneársela con la ayuda de algo más que su imaginación, gracias a progres del pasado.

Pues joder, que afortunados serán sus hijos si, en el futuro, gracias a los progres del presente, pueden casarse con su novio o sus hijas si, en el futuro, gracias a los progres del presente, pueden abortar si las preñan en una discoteca.

Ah, una cosa más. Gracias a esos "progres", que en su momento adelantaron sus ideas a las del resto y consiguieron sacarlas adelante con acciones, a mí hoy alguien me puede censurar en su blog. Pero no en el mio.

CUANDO NO TE GUSTA UNA PELI Y TE PONES A PENSAR

Hoy he revisado "Salvador", una película fácilmente olvidable (de hecho no recordaba casi nada de la primera vez que la vi), pero que me ha hecho pensar varias cosas mientras la veía. Cosas, que si tengo ganas, iré exponiendo aquí a lo largo de la semana. Matizo antes de nada que, lo que iré escribiendo no tiene nada que ver con la película, simplemente el hecho de verla me ha puesto a pensar en todo ello.

Lo primera, lo que me llega más adentro, es lo hijo de puta que era Franco.

Y la pena que me dan las personas que tuvieron que vivir aquella época, acojonados, reprimidos, anulados,...

Y los cojones que tuvieron los que se atrevieron a enfrentarse, a su manera, con sus medios, con sus limitaciones, a aquel régimen de mierda que aniquilaba, por el decreto de "porque me sale de la punta del nabo", todo aquello que estuviera en contra suyo. O ni eso, todo aquello que no estuviera a favor suyo.

Y el agradecimiento que siento por esas personas que se atrevieron a decir "¡¡BASTA!!", a intentar que se acabara todo aquello antes de lo que terminó y a decir "cuando se muera este viejo de mierda nadie más nos someterá", el agradecimiento por su atrevimiento, con tanto que perder, para que, entre otras muchas cosas, hoy yo pueda escribir lo que me de la gana sin que nadie tome represalias contra nadie por ello.

Y la más absoluta incompresión que siento por aquellos (incluídos algún amigo mío) que, aún hoy en día, sienten admiración por un personaje tan vulgar, tan ruín, tan mezquino y tan asesino. Ese puto enano que ni las lombrices habrán querido comerselo bajo tierra.

En fin, que me siento afortunado por haber nacido justo cuando aquello terminaba, de haber vivido en un lugar y una época en la que, con más o menos razón, puedo expresar aquello que pienso o siento.

Es posible que los próximos días ponga aquí más cosas que hoy me han venido a la mente. Si es que me acuerdo.

CARREFOUR CACA

Carrefour nos toma por tontos y además lo anuncia en las vallas publicitarias de las ciudades: "Sois tontos".
Se quiere (y lo está logrando) ahorrar millones de euros y lo camufla diciendo "bolsa caca", para que nuestro enfado a la hora de llevarnos la compra en los bolsillos llenando de paso, un poco más, los suyos, se nos pase pensando en lo buenas personas que somos respetando el medio ambiente.

Y no, no digo que me parezca mal retirar las bolsas de plástico de la naturaleza (aunque las cosas como son, yo no veo el mar lleno de bolsas o los bosques tapados por un manto de plástico), lo que digo, es que me jode la hostia que ningún payasete listillo con corbata y puesto de dirección de Marketing, pretenda tomarme por bobo y hacerme ver que la reducción de gastos de la compañía, para así tener más beneficios, es una buena obra humanitaria de los clientes que ellos promueven de manera desinteresada.
Y si es así, bien sencillo, les propongo que cada vez que alguien compre algo, lo que sea, del valor que sea, nos lo lleven de manera gratuita a casa. A ver qué les parece.


P.D. Qué haría yo sin la "presión" de Lidia.

PARADOJAS TECNOLÓGICAS

Esto de las nuevas tecnologías televisivas es la monda, vaya.
Si que TDT, que si HDMI, que si TDT de pago, DIGITAL+, GOL TV,... y todo para que luego llegue el vecino de al lado, de 68 años, y escuchando su transistor a pilas del año 79 (con la antena bien desplegada, eso sí), cante el gol 5 segundos antes de que lo marquen en tu pantalla plana de última generación, y te fastiidia lo más emocionante del fútbol, saber cómo terminará cualquier jugada.
¡Jodía tecnología!

LOS GRANDES FILÓSOFOS

Pensaba Rousseau que el hombre es bueno por naturaleza. Y yo no sólo le creía sino que durante años le apoyaba. Ahora ya no.
Ahora me he dado cuenta de que Hobbes era quien tenía razón y que en nuestra naturaleza primitiva somos malos y egoístas y sólo es a traves de la sociedad, como nos enseñó Freud, como calmamos nuestros primitivos y egocéntricos deseos.

Cuando estudiaba filosofía, además de encantarme, me pasaba una cosa muy curiosa (que creo que le pasa a mucha gente), me enseñaban las doctrinas de un pensador, cualquiera que fuese, y para mí tenía razón al 100%. Pero inmediatamente después me mostraban lo que otro dejó como legado, y siendo opuesto al anterior, también era una verdad absoluta para mi novel entendimiento. Y así con otro y con otro y con otro...

Poco a poco, con los años, gracias al aprendizaje (que no a la memorización) de los estudiosos del hombre y de la vida y a la escuela de la calle me he ido haciendo mis propias ideas sobre la vida y creando mi propia y cambiante filosofía vital.

Hasta hace muy poco, hasta que a mi alrededor tengo nuevos y sabios maestros, los niños.
Ellos son quienes me han enseñado esta lección con la que abrí el post, son ellos los que me muestran día a día que al nacer somos egoístas. Muy egoístas.

No voy a entrar para apoyar lo que digo en los llantos ante necesidades básicas de los bebés, ni tan siquiera en los llantos para conseguir deseos de los menos bebés.
No, simplemente me voy a fijar en lo que hace cualquier niño de 2 ó 3 años con sus juguetes o sus gusanitos ante la llegada inminente de otro niño con afán de cogerlos. Ponen en su boca la palabra "mío", cogen con fuerza su posesión y se cierran en banda a la posibilidad de prestarlo o compartirlo hasta que... algún adulto (normalmente los padres) de su alrededor, practicamente obligan a que comparta lo que tiene con alguna charleta sobre lo bueno de compartir, algún tipo de chantaje emocional o directamente quitárselo para dárselo al otro.

Y yo no digo que esté mal hacerlo y ensseñarles a compartir ¿eh? Lo que digo es que los niños, sin los adultos, no lo harían y que por la tanto somos egoístas y un tanto malos, en contra de lo que pensaba Rousseau, por naturaleza.

NOSTALGIA PASADA

"El día más insospechado
me desperté con la entereza
de no hablar más de mi pasado
y perdí peso en la cabeza"

Antonio Vega

Durante buena parte de mi vida fui un tipo nostágico, en el más amplio significado del adjetivo. Recordaba mi (aún breve) pasado, fuese el que fuese, apretando con rabia los ojos, intentando con ello hacerlo volver, seguro de que nada sería ya mejor y que esos tiempos pretéritos serían las únicas grandes pinceladas de mi diminuto cuadro imperfecto.

De un tiempo a esta parte el proceso se invirtió y apenas recuerdo con anhelo ningún episodio pasado, seguro como estoy que lo mejor está aún por llegar. Me sonrío o río cuando alguien recuerda alguna escena divertida del ayer, me acuerdo de (muchas) cosas, (muchas) personas, (muchos) lugares, (muchas) anécdotas,... pero lo hago liberado de la trampa sentimental en la que se encierran y, al contrario que hace años, cuando cualquier recuerdo me hacía sentir, ahora mi memoria se ha liberado de las cadenas con las que le ató mi corazón.

Sin embargo, a veces, pocas veces, algunas melodías, por alguna extraña y desconocida conexión con algo profundo de mi ser, me hacen sentir nostálgico de nuevo. Nostágico de la nada, pues no me hacen pensar en nada en concreto, pero logran que mi corazón se agarrote, que mi estómago se encoja y que mi lágrimas quieran derramarse.

Una de esas canciones es ésta que ahora os cuelgo y con la que hoy me he vuelto a cruzar, al azar, mientras metía música en el móvil.
Es una canción que apareció hace poco más de un año(con lo cual no hay nada que me pueda hacer recordar) y que muchos conoceréis ya. Una canción que desde la primera nota musical, de la primera vez que la escuché, me hizo soltar mis enterrados sentimientos. Luego al escuchar su letra mucho más.
Una canción que saca al nostálgico que llevo dentro, aunque ya casi no me acuerde de nada del ayer.

QUERIDO AMIGO

No te confundas querido amigo. No tiene que ver con nada genético como dicen los artículos de algunas revistas de kiosko, ni con un exceso de testosterona, ni tan siquiera con que el calor altere los sentidos y los deseos. No, jamás tuvo que ver con nada de eso.
Es algo más primitivo creo yo. Se trata del ansia de poseer, de sentir que tienes poder, el poder máximo de que una mujer se rinda a ti y haga lo que tú la ordenes, porque sí, porque te apetece.
Se trata del instinto primitivo de que la hembra se rinda al macho y más aún si esa hembra perenece a otro macho, pues ahí es cuando te sientes más poderoso.
Se trata, querido amigo, de rebasar los límites de lo permitido, de ir más allá de uno mismo y entrar dónde no se puede entrar, de jugar con el riesgo de perderlo todo a cambio de tener un poco.
Se trata tan sólo de sentirte importante y poderoso para una mujer, aunque sólo sea en un limitado espacio de tiempo.
Se trata de perder el control y que tu ego le gane la partida a la razón. Y nada más.

Por eso, querido amigo, no le des más vueltas al asunto ni te sientas especialmente mal, ni veas fantasmas o malintenciones o algún tipo de desprecio o humillación por mi parte, pues esas que te he contado, y no otras, son las únicas razones por las que me he follado a tu mujer. Pero has de saber, querido amigo, que no tiene nada que ver contigo.

UP, UN CANTO A LA NORMALIDAD

No soy uno de esos apasionados del cine de animación, pero tampoco le hago ascos. Me gustaron muchísimo las dos primeras entregas de "Shrek" y me fascinó "Los Increíbles" por citar algunas. Pero desde ayer ya tengo mi favorita de este genero (y casi casi de cualquier género): "Up". Una PELÍCULA, sencillamente, sobresaliente.
No haré lo que hacen los críticos profesionales, elogiar la obra de arte que son los 10 primeros minutos, elogiar la maravilla técnica del film, elogiar el guión, la historia (para quienes piensen que todo está escrito), ni elogiar la cantidad de homenajes cinematográficos que hay dentro del film.
No, para todo eso podéis leer cualquiera de las miles de críticas (todas buenas) que hay en la red.
No, lo que yo quiero elogiar es el mensaje de la película. O lo que a mi me parece que es el mensaje. El canto a la normalidad de la vida. A no renunciar y de paso apreciar el día a día de nuestro devenir, siempre espectantes como estamos a las cosas extraordinarias, esas que no siempre llegan y que, a veces, cuando aparecen, son en cierta medida decepcionantes.

Si tuviera ese poder obligaría a todo el mundo a ver "Up", una obra maestra del sentimiento, del sentimiento de verdad, del de todos los días.

REFLEXIONES ESTÚPIDAS DE UNOS DÍAS DE VACACIONES

Los españoles somos un poco gilipollas y no sabemos defender lo nuestro. Por ejemplo nuestro idioma frente a los ingleses.
Nosotros vamos a Inglaterra y al menos has de "chapurrear" algo de inglés para sacarte las castañas del fuego. Pero ellos vienen a España y no hacen ni las más mínima intención de decir algo en castellano. Vamos que coincides con unos en el ascensor y son incapaces de decir "adiós" al salir de él, mientras nosotros respondemos con un "bye" a su "bye" previo. Vamos, que somos idiotas.

En las playas debería haber un trabajador cuyo cometido fuera dar el visto bueno a que una tía haga "top-less". En serio, hay mujeres que no deberían ni atreverse a quitarse la parte de arriba del bikini para no joder el paisaje a los demás. Y no tiene que ver con el tamaño, no, tiene que ver con que sólo deberían ser expuestas a los ojos de los demás las tetas que gocen de un mínimo de belleza estética, que hay algunas... Vamos, como si Clebarr hiciera un desnudo integral en la playa.

Mi madre, cuando era pequeño y dejaba algo de comida, me chantajeaba emocionalmente diciéndome que la cantidad de niños que pasan hambre que hay en el mundo que se darían con un canto en los dientes por comer lo que yo dejaba. Si pudiera volver atrás en el tiempo le respondería a mi mami que se acerque a un hotel en el que haya "todo incluido" y vea lo que allí se desperdicia y me deje a mí en paz por dejar un poquito de filete.

¿Porqué es obligatorio el gorro y la ducha previa en una piscina municipal y no lo es en la piscina de un hotel? ¿En la municipal podemos "pillar" cualquier cosa y en la del hotel no? Porque digo yo, que la mayoría de la gente cuando llega a la piscina del hotel, normalmente su lugar de procedencia es la playa ¿no? ¿Y porqué no se duchan los muy cerdos? Joder, que si cerraba los ojos me creía estar en el mar bañándome de la arena acumulada en el fondo de la piscina...

Los animadores de los hoteles ¿cuándo duermen? ¿y cuánto cobran? ¿y qué comen (o esnifan) para aguantar todo un verano así? Porque les ves a primera hora de la mañana haciendo aguagym con las viejas, entreteniendo el resto del día a los niños y enseñando a bailar a los borrachos en la discoteca por la noche.

Bueno, son sólo algunas reflexiones, para demostraros que aunque tumbado y tomando el sol, me sigo fijando en las cosas de mi alrededor. Por si giran.