QUIERO Y NO PUEDO 2. O IMPOTENCIA 2

No hacía mucho calor para ser una mañana, ya avanzada, de finales de Junio. La ventana estaba abierta y el ruido de una hormigonera no me dejaba concentrarme en el post que quería escribir en el blog.
Hacía ya más de una semana que Bárbara me había dejado y algunas de sus camisetas y bragas, además de su cepillo de dientes, eran todavía inquilinos de mi habitación.
Era ya el segundo día que no la mandaba ningún mensaje o le hacía ninguna llamada de madrugada, la falta de respuesta por su parte me había hecho desistir de intentar comunicarme con ella y, poco a poco, me hacía a la idea de haberla perdido para siempre.
Para lo único que no estaba preparado aún, para lo único que aún no tenía fuerzas, era para borrar del espejo de mi armario aquel pintalabios rojo magenta con su mensaje de despedida: "Te dejo, ya no te quiero".
Era algo masoquista, pero me aliviaba mirarlo con el reflejo de mi rostro ajado al fondo, pues era la señal inequívoca de que alguna vez, aunque fuera de manera pasajera, sí me quiso.

Durante bastante tiempo ya apenas escribía nada que mereciera la pena, rellenaba las entradas con cualquier banalidad o mi opinión sobre alguna noticia de actualidad y suponía que la revista pronto me daría un toque de atención, pues no fue para eso para lo que compraron mi blog e incluirlo en su dominio.
Esa mañana, aún con Bárbara en mi cabeza, me enfrenté al ordenador y me dispuse a crear algo nuevo, único, brillante. No sé si os dicho ya que no hacía mucho calor, para ser una mañana de finales de Junio y que la ventana estaba abierta.
Al principio el ruido de la hormigonera no me dejaba concentrarme en lo que quería crear, pero poco a poco la fui obviando hasta que deje de escucharla por completo. Empecé a escribir un cuento, pero no era lo que yo buscaba, así que me puse a redactar, en verso, qué sentía por no poder crear lo que yo buscaba.
El llanto de un bebé me despistó por un momento. No sé si ya os he dicho que la ventana estaba abierta.
Al finalizar mis ripios regresé a mi relato. No era lo que antes buscaba, pero ya no me importaba.

Cuando estaba a punto de finalizarlo, alguien entró y cerró, fuerte, la puerta.

- ¡¿Barbara?! - Pregunté esperanzado.
- ¡Estoy harta de que siempre preguntes por Bárbara! - Me dieron por respuesta.

Entonces miré a la ventana y me di cuenta de que estaba cerrada. Fuera parecía hacer bastante frío y la noche había caído.

Entonces lo recordé todo, hacía un par de semanas que Ana vivía conmigo y yo llevaba demasiados meses enfrentado a mi impotencia, en busca del cuento perfecto.

Fue entonces cuando me levanté y me fui a limpiar el espejo.

QUIERO Y NO PUEDO. O IMPOTENCIA

Quiero escribir un cuento
que robe el alma a quien lo lea.

Quiero contar la historia
en la que reflejados,
todos se vean.

Quiero un relato crear
para angustiar y enamorar.

Quiero narrar una leyenda
que acabe en el principio
y a la vez sorprenda.

Quiero inventar la fábula
que recuerden generaciones.

Quiero escribir EL CUENTO,
pero lo busco (dentro de mí)
y no lo encuentro.

GRACIAS MICHAEL

Yo también fui uno de los fervientes admiradores de Michael Jackson (aunque sin gritos ni tirones de pelos ¿eh?). Por eso, cuando escuché anoche a Segurola anunciar su defunción, mis ojos somnolientos se abrieron como platos para aceptar que uno de mis iconos adolescentes (Maradona y Carl Lewis eran los otros) se había ido para siempre.
Me gustaba tanto como artista que fui hasta el extremo indulgente con su vida privada, obviándolo en mi recuerdo para que no me influyera en el disfrute de su música.
Para mí, era el ARTISTA (tal vez Madonna se le aproxime). Era un extraordinario cantante, un excelente bailarín, la persona con más sentido del ritmo que yo he visto y un creador de primera. Pero sobre todo era un ARTISTA.
Cuando alguna vez veo OT me doy cuenta que una persona así no se puede fabricar, con esa chispa sobre el escenario se nace o no, pero no se crea.
Y afortunadamente, no se destruye. Es por ello que siempre permanecerán en mi recuerdo sus canciones, sus clips (que para mí el mejor no era "Thriller" sino "Bad") y sus conciertos (los dos que tuve la suerte de disfrutar).
Esperé junto a Anthony a que abrieran Discovery el día que estrenaron "Dangerous" para ser los primeros en tenerlo y escucharlo. Convencí a Virgen (de nuevo con Anthony) para que nos llevara a Madrid en coche (era el único con carnet por entonces) a verlo y el pobre casi se queda sin poder entrar. Tuve el "Smooth Criminal" como melodía de llamada en el móvil. Y siempre un CD del él en el coche para cuando necesitaba una marcha extra.

En fin, que el Rey del Pop ha muerto. Y que eso, a partir de hoy, le convierte en algo aún más grande.

Quería poner algo de él, pero me es tan difícil elegir... Aunque he de reconocer que se me pone la carne de gallina cuando le veo hacer el "moonwalker" y más aún cuando me viene el recuerdo de vérselo hacer en vivo. Así que creo que en este clip está la esencia de lo que era. El más grande sobre un escenario. Gracias por los momentos que me diste Michael.

EL DON

¡Vaya crack que es Don Silvio! Y no tengo más que decir, ni tan siquiera aclarar lo de crack.

LOS PROVEEDORES

Los "proveedores" son esos amigos que todos tenemos y que sin ellos no hubiesemos madurado de la manera adecuada. Son esos colegas que en la adolescencia se atrevían a acercarse al kiosko y pedir la Penthouse con total naturalidad o al videoclub y coger la última de Rocco Saifredi, para después compartir con los amigos sus preciado trofeos.
Pero los tiempos cambian y las nuevas tecnologías también, y a pesar de que, a día de hoy, el acceso a los más variados paisajes es bastante sencillo, todos seguimos teniendo "proveedores" que, casi a diario, comparten con nosotros los tesoros que van cayendo en sus manos y nos reenvían fotos, vídeos y powerpoints de los más ilustrativos.

Curiosamente, en mi grupo de amigos el "proveedor" ha cambiado.
Si en la adolescencia Anthony era un hábil comprador y coleccionista de "Climas", "Libs", "Playboy" y "Penthouse", es ahora, en nuestra madurez, Clebarr (sin olvidarnos de Pitxitxi) el que nos provee de material de ocio para nuestros momentos de soledad y aburimiento.

Anthony era realmente bueno haciendo su trabajo. Era rápido y discreto comprando. Tenía un gran surtido de material en su casa guardado y siempre iba en la carpeta con algo para compartir. Eso sí, no se andaba con miramientos a la hora de seleccionar el surtido, cualquier cosa que cayera en sus manos era válida.
En cambio Clebarr, amparado en la protección que le ofrece internet, es más selectivo. Rara vez envía algo que no sea digno de mirar con detenimiento. Aunque sus especialidades son dos, esas obras de arte interpretadas en exclusiva por dos chavalitas con un calor y una pasión desmedida y los resultados de que alguien se haya despistado y haya perdido la cámara de fotos de vacaciones.

En fin, que quería reconocer a estos amigos su gran tarea de proveernos al resto, a lo largo de los años, de material suficiente para estar entretenidos y de paso haber podido regular, cuando la cosa estaba complicada, nuestros excesos de testosterona.

PREGUNTAS ¿CON RESPUESTA?

¿Las mujeres negras cuando llevan pantalones blancos se ponen bragas negras para que no se las trasparente?
¿Porqué Florentino dice que uno de los valores que quiere para su Madriz es la humildad y sin embargo se gasta esa pasta gansa?
¿Porqué, sexualmente, las mujeres prefieren hombres con experiencia y los hombres preferimos mujeres con le menor experiencia posible?
¿Porqué cuando nos dormimos durante un viaje nos despertamos justo cuando estamos a punto de llegar al destino y cuando nos dormimos viendo una peli nos despertamos justo cuando ponen los créditos del final? ¿Acaso tenemos un sensor especial para finales de viaje y de pelis?
¿Qué será de estas cadenas cutres, que echan pelis porno de serie Z por las noches, tras el apagón analógico?
¿Porqué todos cuando vemos una desgracia ajena pensamos que hay que disfrutar la vida a tope y al día siguiente se nos olvida? ¿Tenemos memoria selectiva para ello?
¿Porqué a los hombres no pone tanto ver a dos lesbianas liándose (especialmente si están muy buenas) y a las mujeres no les pone nada ver a dos gays liándose (especialmente si están muy buenos)?

¡QUÉ ASCO!

Aviso a navegantes, el peor menú que alguien puede ofrecerme si me invita a comer a su casa es:

Primer Plato: Pisto
Para picar: Pimientos de Padrón
Segundo Plato: Filete de Hígado
Ensalada: Que lleve pepino o cualquier tipo de pimiento
Postre: Arroz con leche
Bebida: Cerveza

Vamos, que me pones eso y me largo directamente sin probar bocado.

Y tú, si vienes a comer a mi casa, ¿qué debo procurar evitar?

CELEBRAR UN CUMPLE

Celebrar un cumpleaños era mucho más divertido cuando eras peque. Tu madre preparaba las tortillas, la ensaladilla, los gusanitos y las patatas fritas, compraba la Coca-cola y la Fanta y ale, a gozar de tu día. O eso o te llevaban al Burrikin con los colegas.
Tú, simplemente, te sentabas a disfrutar de ser el "Rey del Mundo" por un día, que todos te atendieran y te cantaran y la única tarea encomendada que tenías ese día era abrir los regalos. Vamos, todo una gozada.

Sin embargo, con los años no sólo cambia que nos hacemos más viejos, no, también que no puedes celebrar y disfrutar plenamente de tu cumple a la vez. Porque si invitas a tu casa a los amigotes para celebrar tu cumple se acabó la diversión para ti:

Paso 1: La compra: la comida, algo que pueda gusta a todos y que haya de sobra, que nadie se quede con hambre; la bebida, que cada uno bebe una cosa diferente y, claro, no puedes hacer un feo a nadie; los postres, variados para quedar bien; y además, algo de picoteo.

Paso 2: La preparación: Cocinar, freír, asar,... la comida comprada; Preparar la casa para tanta gente (mover mesas, preparar mesas, pedir sillas a los vecinos,...); Cartas, juegos, teles, música o entretenimientos varios para que la peña no se aburra y elogie "tu fiesta".

Paso 3: El recibimiento. Atender y poner buenas caras a todos, que, como si se hubieran puesto de acuerdo, llegan escalonados (porque eso de llegar a la vez está mal visto), mientras tú estás más que liado con que no falte de ná.

Paso 4: La Celebración en sí. Vamos, la celebración para los demás, porque tú, a pesar de ser "tu cumple", a lo que estás es a que los demás se lo pasen de P.M. en vez de estar relajado comiendo, cenando, tomándote tus copitas o lo que sea...

Paso 5: Los regalos. En realidad a la mayoría de la peña se la suda regalar nada, lo hacen simplemente porque les has invitado a pasar el día (si realmente les importara te darían tu regalo el día de tu aniversario, no cuando lo celebras, que por cierto, nunca es el día que naciste). Por eso te regalan regalos "estándar" (Camisetas, DVD's, CD's, libros,...) que no te hacen especial ilusión pero que tampoco te molestan. Otra prueba de que se la suda tu regalo es que, normalmente, no trae cada uno el suyo, sino que han hecho pringar al pringao del grupo para que lo compre en nombre de todos (que también tiene su lado positivo y es que, normalmente, la camiseta es igual de fea pero más cara, con lo cual, si decides cambiarla, siempre lo puedes hacer por algo mejor), mientras el resto se limita a poner la pasta correspondiente (que también es algo estándar y prefijado, les da igual que lo celebre uno a que lo celebren 10 y repartan los gastos de la celebración).

Paso 6: La despedida. Justo cuando te has podido liberar de la presión de que todo salga bien y te dispones a relajarte y disfrutar de la fiesta, la peña empieza a desfilar a sus casas. A ver, ellos ya llevan horas de jarana...

Paso 7 y último: La recogida. Con mucho lo peor de todo. Todos se han ido, se lo han pasado genial, se han comido tu comida y bebido tu bebida, te han dado las gracias, una mierda de regalo y... te han dejado la casa como una pocilga. Y o bien te quedas hasta las tantas recogiendo, o te espera un día siguiente de lo más entretenido...

En fin, que aunque lo haces con la mejor de las voluntades, celebrar tu cumpleaños con los coleguillas no es tan divertido como cuando eras peque. Eso sí, a no ser que tengas mucha pasta, te juntes con otros 2 y les lleves al "burrikin" de adultos (de la calle Industrias)... O que no lo celebres y te quedes sin la camiseta.

UNA GENERACIÓN ESPECTACULAR

Da igual la hora y el lugar, si cualquiera de nosotros salimos a dar una vuelta por nuestras ciudades, nos encontraremos a multitud de abuel@s dando paseos y entreteniendo a sus nietos. Son abuelos de unos 60 años, los padres de nuestra generación, una generación, la suya, realmente espectacular.
Pocos de ellos accedieron a una educación reglada de calidad y aún menos acabaron en una Universidad, pero aprendieron de la mejor escuela, la calle y los palos.
La mayoría comenzaron siendo apenas niños a trabajar (¿a quién no, teniendo 20 años, le ha dicho su padre: "a tu edad ya me dolían los huevos de trabajar"), en una época en la que los derechos infantiles no eran tan siquiera una simple ilusión.
Vivieron en una época en la que no podías hablar más alto que nadie ni decir qué sentías o pensabas realmente, donde las muestras de amor públicas eran mal vistas, donde la cultura del miedo era aún más reinante que ahora, donde las cosas se arreglaban a hostias, donde las mujeres eran poco más que un cero a la izquierda,... donde uno no podía o no le dejaban ser uno mismo.
Siendo veinteañeros precipitaron un cambio que hoy disfrutamos nosotros y al que ellos tuvieron que amoldarse a marchas forzadas.
Nos permitieron lo que sus padres no les permitían a ellos, llevarles la contraria, tratarles de tú, debatir y discutir con ellos,...
Se emanciparon sin apenas ingresos, fueron solos a pedir una hipoteca y nos sacaron adelante haciendo horas extras en sus, u otros, trabajos (los famosos "chapuces"). Incluso a algunos nos llevaron a colegios privados, aunque eso les costara tener que privarse ellos de infinidad de cosas.
Mientras vivían con sus padres entregaban en casa el dinero que ganaban (cosa que jamás nos pidieron a nosotros) y ahora que sus padres (nuestros abuelos) apenas se valen por sí mismos se desviven por cuidar de ellos.
Como cuidan de nuestros hijos, porque nosotros trabajamos los dos para poder vivir mejor, cuando ellos peleaban con el sueldo de uno para subsistir mientras nuestras madres nos cuidaban en casa (ninguno de nosotros hemos pisado una guardería o un colegio con menos de 3 años).

Y hoy, si das una vuelta por nuestras ciudades, sin importar la hora o el lugar, ahí están, cuidando y disfrutando de sus nietos y sus nietos, sin ningún lugar a dudas, disfrutando y aprendiendo de ellos.
Porque son, sin ningún lugar a dudas, una generación ESPECTACULAR. Para mí, la mejor que nunca ha habido.

Desde aquí mi pequeño homenaje y agradecimiento a mis padres y a toda su generación. ¡OLÉ POR VOSOTROS!

QUÉ IDIOTEZ

Creo que en mi vida he visto pocas estupideces mayores que lo que le otro día vi en la tele y ahora enlazo y paso a comentar: El bautismo civil.

¿Algunos se han vuelto definitivamente idiotas? El bautismo es un acto religioso, concretamente Católico, que representa (si no lo digo con exactitud que alguien me corrija) "la puerta de entrada a la vida católica y la incorporación a la Iglesia".
Siendo así, ¿porqué hay personajes (que qué casualidad, son "famosillos") que declarándose ateos o agnósticos comenten semejante tontería?

Joder, yo me considero Ateo y como tal intento actuar de manera consecuente y a mí me gustaría (aunque me temo que no podré decidirlo yo solo) que mi hij@ no fuera bautizad@ o introducid@ a ninguna religión hasta que por sí mism@ pudiera elegir libremente (como yo libremente he decidido creer en la inexistencia de ningún Dios).

Entonces, si esta gentecilla no quiere pertenecer a un colectivo en concreto, ¿porqué demonios (y nunca mejor dicho) buscan rituales Católicos para sus hijos? No sé, es como si yo, que soy antimadridista, me hiciera un carnet falso del Madrid para llevarlo en la cartera.

En fin, que las ganas de salir en la tele por cualquier cosa muchas veces son más fuertes que el sentido común.
No me extraña que luego, con desprecio, muchos "rancios" les denominen "progres".

OBLIGADOS, DEMOCRÁTICAMENTE, ESO SÍ

Nunca me ha pasado, aunque supongo que antes o después me pasará. Y no me refiero a no empalmarme, no, estoy hablando de que el sistema democrático me prive de un domingo para ocuparlo en una mesa electoral.

Creo que es una de las mayores putadas que te pueden preparar para un domingo cualquiera, digamos de Junio. Tú estás deseando que llegue tu descanso dominical, para hacer deporte, o dormir hasta las doce, o hacer una excursión o tocarte las bolas tumbado en el sofá, cuando recibes una carta (creo yo que es así como te lo comunican, pues ya he dicho que nunca "me ha pasado") que te dice que, democráticamente, estás obligado a pasar el domingo entero, acompañado de desconocidos, dando fe de que quien vota es realmente quien dice votar y acabar tu jornada vespertina echando unas cuentecillas para saber quién gana. Eso sí, todo de forma muy democrática. Y así, en un aula de un colegio, pasas el dominguillo de puta madre.

Y yo pienso que, aprovechando que estamos en época de crisis y pagando como pagan por ello (porque pagan ¿verdad?), ¿porqué no piden voluntarios para hacer dicha tarea (y de paso les hacen ganar unos eurillos) en vez de obligar a otras personas a verse privadas de un domingo cualquiera de sus vidas?
Porque además, ¿a quién cojones le importan las elecciones europeas?

SELECTIVAMENTE ESTÚPIDO

Siempre fui bastante estúpido y siempre he sido bastante selectivo. Incluso he sido, y soy, selectivamente estúpido. Y cada vez más. Especialmente con las personas.
Me cuentan que de niño era muy abierto, que hablaba o me iba con cualquiera. Me recuerdo de adolescente y de joven siéndolo, conociendo gente nueva, hablando con todo el mundo, escuchando a cualquiera y aprendiendo de todos. Pero cada vez me apetece menos serlo. Cada vez dejo que menos gente, que no sea de mi círculo cercano, se acerque a mí si no es para temas profesionales. Supongo que esto no tendrá buenas consecuencias para mi futuro, pero lo siento así y así lo hago.
Cada vez me apetece más pasar ratos con la gente de mi plena confianza y pasar menos, o ninguno, con personas a las que apenas conozco pero que "la vida" pone cerca de mí. Cada vez me apetece menos conocer gente que hasta ese momento no existe para mí y cada vez me apetece más saber de la gente que siempre ha estado ahí.
Me temo que esto que cuento es un claro síntoma de hacerme viejo, arisco, desagradable y cada vez más, aún, estúpido. Lo asumo y lo afronto.
Pero es lo que me sale últimamente, cerrarles mis puertas a quienes, a pesar de que puedan resultar más que interesantes, no son ya parte de mi vida.
Eso sí, quienes siempre estuvieron, cada día las tienen más abiertas.

YA ESTÁ

Naranja que me interrumpe cuando el ordenador se atasca, las teclas hacen un ruido molesto mientas no paro de pensar qué pensar o qué escribir, una tarjeta sobre otras trescientas dan sombra a una calculadora para que los papeles que no sirven para nada sobresalgan por la cartera. Está vacío y yo no quiero saltar por la venta, de igual modo está cerrada, menudo frío entraba y sin música que poner para la ocasión. Es hora de llamar de nuevo, aunque me digan que, de nuevo, no está, seguiré insistiendo, el teléfono se dio un paseo y me espera al otro lado de la calle, pero en pijama no pienso bajar, ya me dijo la ventana abierta que hace frío. Si es que me da igual lo que pienses, ¿con qué derecho te crees a criticarme? Atrévete tú a hacerlo y después te pongo yo a parir, a ver qué te parce, ¡imbécil!
Y ya me he cansado. Me voy a cagar.

PROFESIONALES, COMO TODOS NOSOTROS

Creo que es bastante evidente, incluso para quien no me conoce, que me encanta el deporte en general y fútbol en particular. Eso sí, a pesar de ser muy futbolero, hay un aspecto del fútbol profesional que no sé si me disgusta, si me desagrada o si directamente me repugna. Y lo peor de todo es que yo me he dejado llevar alguna vez, eso sí en bajo y en "petit comité", por eso que tanto me asquea y está tan relacionado con el fútbol profesional.

Nos guste o no, los jugadores o entrenadores de fútbol son profesionales que, por muy bien o incluso descomunal y excesivamente bien pagados que estén, se dedican a ejercer su profesión, como cualquiera de nosotros nos dedicamos a ejercer la nuestra, lo mejor que pueden o saben hacerla.
Que ellos ganen muchísimo más que cualquiera de nosotros no es "culpa" suya, pues cualquiera de nosotros admitiríamos encantados lo que a ellos les pagan, si nos lo ofrecieran, por hacer lo que hacemos. Y eso no nos garantizaría hacerlo mejor de lo que ahora lo hacemos.
Y a partir de ahí, creo yo, por cobrar lo que cobran, algunas personas, que dicen llamarse aficionados, se creen con el derecho de insultar, vejar o incluso agredir a esos trabajadores por el mero hecho de hacer mal su trabajo.
Creo que es la única profesión con la que esto pasa (tal vez también con los políticos, pero de diferente manera).

Y es que os imagináis que, por ejemplo, a un abogado, por perder un juicio, le esperaran 300 personas a la salida del juzgado y empezaran a decirle "¡Hijo de puta! ¡Vago! "Mercenario"!, o que a un operario de Renault, si un coche saliera mal, le increparan por la calle con "¡Desgraciado, que no sientes los colores!" o que a un psicólogo que no lograra, que esa pareja que a él acude, solucionara sus problemas le cantaran "¡X vete ya, X vete ya, X vete ya!" o ¿23851434 ejemplos parecidos?

Todos en nuestro trabajo, si hacemos algo mal, se nos pena con la pérdida del cliente, o un despido, o una sanción,... o lo que sea (como a los futbolistas les pasa), pero no tenemos que pasar por esas humillaciones públicas cuando erramos.

Por eso, a pesar de que yo alguna vez he puesto a parir a algún jugador de mi equipo cuando hacía mal su trabajo, detesto esas actitudes vejatorias hacia unas personas que, nos guste o no, sólo pretenden hacer lo mejor posible su trabajo y que cuando les sale mal, como ayer a los jugadores del Betis, ya sufren en sus propias carnes su propio castigo (el descenso en este caso), con todo lo que para ellos conlleva.

Y ya no quiero ni contar lo que pienso cuando se pasa del insulto a la agresión: